ESTADO DE SITIO

LA DANZA DE JULIO

2008-01-02T18:17:00.000-03:00

Solía comenzar con un baile cuando pretendía seducir a su bien amada. Sacaba cada una de sus prendas como en un streaptease casero no menos erótico y falto de talento que los publicitados en los mejores clubes nocturnos. Se trataba de un perfecto profesional del baile, un macho que contoneaba su cuerpo cual animal en la selección natural a la hora del apareamiento.

Julio siempre esperaba el momento oportuno. Después de embadurnarse el axila con desodorante en barra, degustaba una copa de Chardonnay frío hasta que el silencio se transformaba en su cómplice, dándole una inconfundible señal para empezar el ritual de cada semana.

Primero la música, luz tenue y abrir las cortinas del departamento. Ubicar la pista 7 del disco grandes éxitos de Lenny Kravitz. Segundo, desabotonar la camisa y lanzar la corbata cerca de la cocina al ritmo de los primeros acordes de la guitarra eléctrica. Luego las palmas y un espasmódico movimiento pélvico. No sentía pudor alguno.

Ya era una costumbre. Al parecer los zapatos siempre fueron lo más dificultoso porque debía coordinar el desabroche con la rutina corporal. Para eso se había preparado como un estudioso que era. En su tiempo muerto en la oficina ingresaba a escondidas a los Chat eróticos para consultar cómo debía realizar esta maniobra teniendo durante los meses de exploración sólo una respuesta asertiva de una stripper que ahora se dedicaba al sexo virtual.

Todo debía funcionar a la perfección. Su coreografía era equilibrada, estudiada y se veía bien. Sólo le faltaba solucionar un problema que arrastraba de niño y que siempre fue motivo de vergüenza a la hora de llevar a la cama a la chica de sus sueños. Sucedía que Julio sufría de una profunda fetidez en su pie derecho producto de un rebelde hongo depositado entre la uña y la carne de su dedo gordo.

A pesar se este problema y de una exacerbada timidez, se las había arreglado para tener una que otra novia en períodos más o menos prolongados. La penúltima era Silvana que soportó su performance durante no despreciables 5 meses. En esa ocasión Julio comenzó con su contoneo erótico y un baile incipiente cercano a un repetitivo abrir y cerrar de piernas, burda imitación de Elvis Presley en el ocaso de su carrera.

Extrañamente la extensa duración de este romance fue atribuida al nuevo estilo rítmico de seducir, hecho que marcó su forma a la hora de copular con amor o sin él.

Luego de los zapatos venían los calcetines, los que arrojaba lo más lejos posible para disimular el repugnante olor que traía sobretodo después de una extensa caminata en el ejercicio de su trabajo como visitador médico en los meses de verano. Para ello repasaba planta y empeine en la alfombra como parte de la coreografía, luego bajaba sus pantalones los que frotaba cerca de su uña para, finalmente, desnudarse por completo y hacer sonar cual látigo sus partes íntimas.

Ese día nuevamente se encontraba solo. Venía llegando de una cita a ciegas que terminó abruptamente cuando su acompañante le trató de enfermo una vez terminado un monólogo de sus atribuciones sexuales y expresión corporal. Eran las 22:00 horas cuando llegó a casa. Estaba caliente y no quería desperdiciar su talento y ansias de baile. Puso música. Bebió una copa de vino blanco y se masturbó como siempre.

PARASITISTAS

2007-05-02T15:51:00.000-04:00

Palenque sobrevive de las nauseas que le provoca la pobreza. Como buen arremangado social evita todo contacto con fétidos vientos de la marginalidad. De donde viene. Desde que ganó la Lotería, siente que por derecho propio debe trepar a una clase coherente con el dinero entregado por el boleto de números mágicos.

Desde entonces cambió de barrio, auto y ha tomado cursos de modales dictados por professoresas de gran estilo y glamour. Su esposa, reina y señora, reconoce que su marido hoy pronuncia las eses como nunca, pero lamenta que aún eructe en sociedad y escarbe su nariz cuando maneja su Jaguar personalizado con luz negra y alharaca bocina.

Su nuevo amigo Retornio vive en la casa contigua justo al costado derecho de su caserón estilo colonial en un nuevo barrio de altos apellidosos y antena satelital. Él juega con profesionales bastones de golf en un club que reclama por sus protestos cheques de banco rimbombante que Palenque está comenzando a subvencionar.

Retornio profita del buen estado de salud de la cuenta corriente de Palenque, ahora Don, al igual que él que desde niño ostentó el título, pero en diminutivo. La esposa de Retornio no soporta que Palenque zozobre sus maneras luego de pedir vino en caja galáctica y lanzar una bullada broma al público del club. Generalmente, Retornio sonroja su rostro en la temática picaresca de Palenque, sin embargo esboza sorisozas y estrepitosas carcajadas esperando su merecida recompensa.

Todos saben que Retornio no quiere a Palenque. Lo humilla a sus espaldas y espera arrebatarle lo que considera suyo por derecho divino, al igual que los antiguos reyezuelos, descendientes del mismísimo Dios hecho carne. Alcurnia criolla de sangre más pura que los Borbon, Orleans y Windsor juntos en una ronda en tierra Aria tapizada en billetes.

Sin embargo, Palenque no es estúpido, como algunos creen en el Club, él sabe cuál es el negocio, por eso hace mofa de los modales afeminados de Retornio mientras vocifera a sus empleados que le arrebatará la clase y pomposidad a su vecino. Pero eso ya no importa, el tiempo se acaba, ambos se buscan y necesitan para poner en práctica sus ambiciones rápida y certeramente.

Ha sido escrito en el novíssimo testamentoso: Garrapatista y garrapateado fusionarán linajes para su propia tranquilidad. Nacerán Retorques y Palornios que convivirán en una gran facenda a las afueras de la ciudad. En aquel lugar de bellos amaneceres, planificarán el crecimiento de la pequeña sociedad que dominarán. Desde las alturas, nacerá una nueva ideología parasitaria, su propia religión, su propio partido político. Vendrá el nuevo hombre nuevo Parasitista a Gobernar en medio de la anestesia complaciente de nuestras diarias necesidades, vendrá a perfumarnos el hedor a trabajador con programaciones noticiosas del alto estúpido contenido...

VOLVER A LOS 17

2007-04-12T20:20:00.000-04:00

Volver a los 17
después de vivir un siglo
es como descifrar signos
sin ser sabio competente
volver a ser de repente
tan frágil como un segundo
volver a sentir profundo
como un niño frente a Dios
eso es lo que siento yo
en este instante fecundo.

Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.

Mi paso ha retrocedido
cuando el de ustedes avanza
el arco de las alianzas
ha penetrado en mi nido
con todo su colorido
se ha paseado por mis venas
y hasta la dura cadena
con que nos ata el destino
es como un diamante fino
que alumbra mi alma serena.

Lo que puede el sentimiento
no lo ha podido el saber
ni el mas claro proceder
ni el mas ancho pensamiento
todo lo cambia el momento
cuál mago condescendiente
nos aleja dulcemente
de rencores y violencias
solo el amor con su ciencia
nos vuelve tan inocentes.

El amor es torbellino
de pureza original
hasta el feroz animal
susurra su dulce trino
detiene a los peregrinos
libera a los prisioneros
el amor con sus esmeros
al viejo lo vuelve niño
y al malo sólo el cariño
lo vuelve puro y sincero.

De par en par la ventana
se abrió como por encanto
entró el amor con su manto
como una tibia mañana
al son de su bella diana
hizo brotar el jazmín
volando cual serafín
al cielo le puso aretes
y mis años en 17
los convirtió el querubín.

(Violeta Parra)

ALICIA VA EN EL COCHE

2007-03-09T16:35:00.000-03:00

Alicia no quiso salir más de la casa que heredó de su madre. Más de 20 años estuvo encerrada conformándose sólo con mirar a través de una ventana empavonada de polvo y con el recurrente recuerdo del bello rostro que en antaño tuvo. En ocasiones se miraba al espejo y repasaba cada milímetro de su cara, para luego bañar su cuerpo en talco y agua de colonia.

De anciana, su rutina variaba cada cinco años, la que fue descontando acciones a lo largo del tiempo. Por las tardes se sentaba en un sillón lleno de pelusas junto a su perra a mirar televisión, a disfrutar de aquella programación basura en donde encontraba los amigos y familiares que nunca fueron a verla. Reía y lloraba junto a las historias de mediatarde, sentía celos de sus nietos cantantes, de sus amigas entrevistadas, de sus hijos actores. Quería decirles como conducir su vida, gritarles que aquella novia modelo no les convenía.

A pesar de ello, Alicia jamás perdió el juicio siendo anciana. Eso fue antes, cuando fue una joven impulsiva y dejó que las cosas le sucedieran hasta no dar pie atrás, olvidando –incluso- sus responsabilidades de madre. Ese fue su calvario, en silencio nunca pudo perdonárselo. Lo recordaba todos los días al ver como envejecía junto al tipo con que arrancó de sus deberes y tenía su casa hecha una zahúrda, con el tipo que espantaba sus visitas con una lengua áspera e inmunda. Nunca tuvo el coraje de dejarlo.

Alicia se fue quedando sola mientras el calendario se le venía encima. Junto a las manchas en sus manos y la caída de sus dientes negros también llegaron a su cuerpo debilitado las enfermedades y un profundo deseo de dejar esta vida. En febrero cayó hospitalizada.

Su estado era grave, pero con un auspicioso diagnóstico. Así fue como en cortos tres días logró ponerse en pie y reclamar por que no le brindaban la atención que requería al momento de evacuar. Al hospital público llegaron algunos familiares a los que les recordó cuando eran niños y les cantaba "Alicia va en coche" en una ronda que sacaba la mejores carcajadas infantiles. Todos asintieron con la cabeza mientras miraban impactados su larga cabellera blanca y su rostro deformado por la ausencia de la placa dental. No le entendían del todo.

Se recuperó bien, por eso los médicos no encontraban explicación cuando a las 06:15 horas de la madrugada su corazón dejó de latir. Ella siempre pensó que la única forma de superar su senil agorafobia era por una grave enfermedad o su muerte, lo que finalmente ocurrió. El velorio fue en una Iglesia cercana a su casa con no más de 9 personas acompañando su féretro y dos ramos de perfumadas rosas blancas. Le miraron dentro. Lloraron por ella.

Iba su cuerpo en el carro camino al cementerio, todos hicieron un resumen de su vida, todos recordaron los cánticos infantiles y repetían en su mente acongojada la melosa letra de "Alicia va en coche". Eran las 12:00 horas cuando el cajón comenzó a bajar. Sus hijos guardaban silencio. Su marido caminó con rumbo desconocido.

EL RETROVISOR DE MATIAS

2007-01-02T11:16:00.000-03:00

Matías sabe que algo anda mal. Siente que una inmensa melancolía le está oprimiendo el pecho. Su corazón estrangulado envía estertores a su mente que ya a esa altura parece entrar fácilmente al coma. Matías se encuentra sentado frente su ventana con la mirada perdida y en completo silencio. Su radio emite chirridos de los cuales logra descifrar a Zack de la Rocha en un agudo y desquiciado grito.

Fue una buena época, pensaba mientras con el dedo índice enredaba aun más un dreadlock de su cabellera que ya no tenía. Esos años fueron de desenfreno y decisiones importantes, porque –aunque muchos no lo creyeran- a veces podía llevar una vida paralela de jolgorio y plena responsabilidad.

En la nostalgia lleva un cigarro de marihuana a su boca, lo prende e inhala hasta inundar sus pleuras de verdes sensaciones impregnadas de tetrahidrocannabinol. Aguantando la nube alusinógena, vuelve a aquella juventud rebelde, universitaria y de barrio. Regresa al inolvidable tiempo bueno junto a sus amigos. A los vasos chocando en la celebración, al sexo de amor libre y desprejuiciado. A las risotadas imparables, a los besos compartidos y al recuerdo de una resaca sin importancia gracias a un hígado inmaculado.

Siente taquicardia y confunde la música con una banda militar marchando a lo lejos. Ya no es como antes, piensa y murmura mientras tose estrepitosamente. Piensa en la importancia del disco duro virgen en la mente de cada uno. Ese que va llenándose de mierda o buena onda según la vida que nos ha tocado llevar o el punto de vista con que vemos la tragedia o la dicha. La tragedia de una familia bien constituida o la dicha de una mala vida que nos hace fortalecer el carácter preexistente.

La melancolía tenía que ver con esa etapa de su vida, pero más por los sucesos fortuitos y las decisiones que marcaron este disco duro suyo que ahora le patinaba. Ese maldito disco imborrable. El hecho de haber trabajado mientras estudiaba e intentaba ser un joven rebelde. De haberse ido del nido materno muy joven en busca de una mayor libertad que jamás encontró.

Todos los procesos, todos los cambios en la vida son muertes, unas más o menos dolorosas y traumáticas, pero acabo de vida al fin y al cabo. Imaginaba cada etapa celebrando un funeral; de la niñez a la adolescencia; de ésta a la mediana adultez y hasta -por fin- dejar la carne para correr donde nadie sabe y se supone.

Para algunas muertes no estamos preparados, pensaba Matías exhalando una perfumada bocanada que subía en una calma danza hasta desvanecerse. Hacía la analogía entre las muertes por ancianidad, enfermedades catastróficas y accidentales. Todas tienen su particular forma de marcar nuestras vidas y las de los cercanos, unas nos calman el espíritu mientras que otras nos obstruirán nuestro futuro por el resto de la vida. Asimismo funcionan las muertes imaginarias de Matías en la medida que el ser humano va creciendo. Pero también todo depende.

Una ventana golpea su marco a causa de una impulsiva ráfaga de viento inconstante. Suena el teléfono. Sabe quien es. No contesta. El calor sofoca el mediodía de un martes de enero. Mañana tendrá una entrevista de trabajo. No pretende ir.

UN RECUERDO

2006-11-29T17:24:00.000-03:00

Te veo, amada de ojos soñolientos,
en aquella nube púrpura y de aromas orientales
Te veo con tu vientre lleno de este presente
trayendo contigo al mesias de ojos mar adentro.

Te veo descalza mirando esperanzada
lo que arrebató la realidad en el miedo de nuestra culpas
Te veo viéndome

Te veo observando como soborno tus deseos y los mios,
como enmendamos, juntos, el camino preconcebido,
atolondrado, exquisito.
Te veo volando bajo el agua.
Escuchando el más profundo silencio
de un coro de ángeles que se posa en tu corona.

Amada Mia:

Tomaré tu cuerpo por sobre mis brazos
y danzaré contigo
tres semanas,
dos días,
seis copas y
tres hijos.

SALA CUNA

2006-10-24T11:36:00.000-03:00

A las 06:00 de la mañana estaba abriendo el sifón para darme aquella ducha que marca la diferencia entre el día y la noche, entre el sueño y la lucidez. Se trataba de un día especial, un nuevo día de aquellos que se me caen encima desde que nació mi primogénita.

Hoy fue uno de esos. Un nuevo proceso de esta nueva vida. Me encontraba untando una tostada con mantequilla cuando vi caer un par de lágrimas sobre las mejillas de mi bien amada. De pronto un par se transformaron en un mar surcando su rostro enrojecido, haciendo un cuadro perfecto con aquella voz trémula que emerge en el cultivo de la tristeza.

Minutos después dejábamos a nuestra hija al cuidado de profesionales en una sala cuna. Debo confesar que jugué al macho recio, al hombre que llamaba a la cordura y entraba en razón para morigerar esa carga a su bien amada. Pero en el fondo estaba igual de apenado.

Me preguntaba si era miedo y me respondí que sí. Incertidumbre, también. Pero más aún, se trata de una nueva sensación culposa y amor traicionado. Como si por el hecho de dejarla en ese lugar estaríamos fallándole profundamente. Un pequeño consuelo es refrescar la memoria y recordar que la gran mayoría de los entes laburantes debe pasar por esto. Puede sonar ridículo en comparación con otras temáticas de alta carga emocional, pero sin lugar a dudas existe.

Extraño sentimiento. Aún recuerdo las tajantes palabras de ambos durante el embarazo que hablaban de la responsabilidad en el trabajo y que no era atendible el engañar al sistema para estar más tiempo con un hijo que recién nacía. Hoy me trago mis palabras y clamo por un nuevo trato. Un sistema más humano que comprenda que en si mismo está creado para nuestro bienestar y no para formar clones destinados a generación de dinero destetándolos cuando no es debido. Sencillamente, propongo un mínimo de 6 meses de permiso social para que las madres puedan amamantar tranquilas y sus crías aprovechen el beneficio natural de la leche materna. ¿Razonable no?

Me pregunto nuevamente: si tal fue mi dolor al dejar a mi hija con gente preparada para ello, ¿Cuál habría sido ese dolor ante una situación de verdadero cuidado?. Aún no tengo una certera respuesta, lo que si percibo es que hay que prepararse para una situación de envergadura, venga esta o no.

Curiosamente, en mi cabeza ha estado dando vueltas el recuerdo del malparido que dejó deforme y gravemente herido a su hijo de dos meses producto de los golpes que le propinó. Antenoche viendo el noticiario pensé que lo mejor sería que el pequeño falleciera y dejara de sufrir de una buena vez. Por suerte, así sucedió. Si antes de ser padre no perdonaba un acto como ese, creo que hoy voto a favor de una cadena perpetua sin beneficios al no contar con una pena de muerte.

En fin, tengo rabia con esa parte del mundo, se siente más cerca por esta nueva situación emocional. En resumen, mi hija bebió 40 ml de leche materna en la mamila que detesta. Las parvularias señalaron que fue un buen día para ella. Su madre, mi bien amada, fue calmándose en el transcurso del día. A mediodía la retiró del lugar. Ahora duerme plácidamente.

LAS LÁGRIMAS DE ALFONSO

2006-10-03T12:14:00.000-04:00

Como siempre, Alfonso venía caminando en zigzag, después de una nueva jornada bebiendo con desconocidos. Era tan brusco su andar que daba la impresión que caería al piso más temprano que tarde. Algo balbuceaba levantando el dedo índice mientras apoyaba su humanidad en alguna luminaria que contenía su cuerpo desgarbado vestido de harapos. Era una costumbre. Sus ojos se le inundaban de lágrimas cada vez que estaba en esa posición y miraba unos segundos al cielo. Posiblemente algún recuerdo de sus tiempos de trabajador de vida estable y familia constituida le robaban sentimientos de culpa y autocompasión.

Con mucho esfuerzo, logró caminar nuevamente para llegar entre vaivenes a la cancha de tierra que se ubicaba en medio de la población. Allí pudo sentarse y mendigar algunos sorbos de vino en caja que tenía el público asistente bajo las graderías hechizas. Todos esperaban ver al deportivo Fermín Gallardo como cada domingo. Ver a la familia representando los colores de la población y observar en cámara lenta como se levanta el polvo en cada espectacular amague de la celeste y negro.

Alfonso les conocía bien. Se había criado desde niño en aquel lugar de pobreza noble, familia y trabajo obrero. Sin embargo, en algún minuto decidió que en su vida sólo tendría la responsabilidad de extender la mano por alguna moneda solidaria y beber hasta el desmayo.

Ese día era especial, estaba toda la familia del Gallardo con parrillas encendidas, cajas y chuicos de vino de San Javier esperando la celebración. Incluso, el Presidente de Club había invitado al Alcalde para la inauguración de sus nuevos camarines, fruto del esfuerzo colectivo y de una sustancial inversión del municipio.

Alfonso rezongaba palpando su rostro cansado y encendido como el fuego. Sentía que esa nariz deformada por años de alcohol y siestas a la intemperie no le pertenecía. Sentado, orinaba como si no significara nada, sin moverse, sin abrir sus pantalones. Sus aguas corrieron por entre los tablones. Nadie dijo nada. Le conocían de antaño.

Se trataba de una ceremonia formal, con el respectivo corte de cinta antes de cumplir con la fecha del campeonato de apertura. Estaban en eso, cuando Alfonso -en un extraño arranque de furia- llegó a quitarle el micrófono al Alcalde. Quería simplemente hablar. Quería contarles a todos lo mal que lo había pasado todos esos años, quería decirle a su hijo que estaba ahí, que se sentía orgulloso de él y culpable por su ausencia, que su vida ya no tenía remedio, que presentía que la cirrosis hepática pronto le llevaría al quinto infierno.

Gritó. Nadie entendió nada. Sus gemidos guturales no comunicaban. Intentaba repasar frases y ordenarlas pero le era imposible. El contenido estaba sólo en su cabeza, dando botes. Fue un momento incómodo para el Presidente del Club y los pobladores. La gente le recriminó el acto. Le silvaron en repudio hasta que le sacaron en andas.

Afuera, apretó los puños y lanzó un par de golpes al viento. Como choro que fue un día. Agotó la paciencia de varios con su batalla hasta que, finalmente, un vecino le golpeó el rostro con fuerza. Alfonso cayó al piso sin entender que sucedía, quedó mirando al cielo. Nuevamente brotaron lágrimas de sus ojos, confundiéndose con su propia sangre. No volvió a pararse hasta que llegó la ambulancia.

3 semanas después falleció en el hospital producto de una falla hepática severa. Nadie fue a buscar su cuerpo. En la población dicen que le vieron vagando en la línea del tren.

UN DESCONCIERTO

2006-08-22T10:02:00.000-04:00

Estuve decepcionado por varios días. No podía creer que venía U2 por segunda vez a este país y no había comprado el maldito ticket. Tuve una extraña sensación de impotencia al ver cientos de personajes decididos a permanecer durante horas en una fila para conseguir un pasaje al concierto. Pero sobretodo por quienes pagaron siderales sumas por un boleto de reventa. Debo reconocer que lo pensé, pero finalmente ganó la comodidad de este espíritu holgazán que me acompaña desde que cumplí 30 años. La verdad, nunca estuve dispuesto a realizar sacrificio alguno.

A pesar de tanta desdicha, jamás pretendí quitarme la vida o alargar esa sensación de injusticia al ver que las entradas de la banda sonora de mi corta vida pasaban por un costado sacándome la lengua. Como un ser humano resignado y de prominente barriga, acepté. No fue nada del otro mundo. Respiré. Comí. Trabajé y Dormí. Pasaron los días.

Era un anochecer de día domingo y los irlandeses entonaban las primeras estrofas del concierto que daban en Chile. Yo estaba en casa, conversando con mi bien amada cuando sentí un profundo deseo de ir al baño. Ahí fue donde ocurrió.

Sentado, pensativo e irremediablemente aliviado escuché un coro de 80 mil personas y al mismísimo Bono Vox cantando Beautiful Day. Entonces pensé en los beneficios de vivir cerca del Estadio Nacional. Me reí de la situación. Canté. Me vi en una película cómica, cagando con U2 de fondo y tocando en vivo. Me sentí un burgués afortunado. Eran las 21:00 horas. Disfruté 3 canciones más y un riff de The Edge.

EL CICLO DE LA VIDA

2006-08-08T11:30:00.000-04:00

Era un domingo por la noche. Ambos entramos al mismo hospital, a la misma hora, el mismo día. Yo no le vi. No le veía desde hace 4 años. Cada uno vivía un particular estado de alerta, cada uno con diferentes emociones.

Caminé de un lado para el otro y fumé un cigarro afuera entre trámites de hospitalización, al igual que ella. Ella besó a su padre en la frente, yo besé a mi esposa en la boca. Volvimos a casa con el pecho apretado.

Amaneció. Cada uno llegó a la hora señalada por el protocolo. Yo esperaba en una sala repleta de familiares en urgencia de la Maternidad. Ella se refugiaba en la UCI junto a su madre.

Llegó la hora esperada durante 9 meses. Entré a un pabellón disfrazado de médico. Le tomé la mano a mi esposa mientras pujaba, como intentando dar fuerzas sobrenaturales en ese extraño dolor anestesiado. Nacía mi hija. Mi primera hija. Estaba en las nubes. Fui inmensamente feliz. No cabía en mi tanta emoción. Lloré.

El médico meneaba la cabeza, ella hablaba entre suspiros fulminantes. Su padre había partido, no soportó el deterioro que le provocó un intenso derrame cerebral. Estaba en la nubes. Sintió una abismal soledad. No cabía tanta tristeza en ella. Lloró.

Días después me avisaron del fallecimiento de su padre. Asistí al velorio y la liturgia. Me excusé del funeral entre una multitud de sollozos y anteojos obscuros. Entregué la nueva energía que tenía, le conté que había sido padre. Ella lo agradeció y señaló que ya lo sabía. Dijo que ese día me vio y no pudo hablarme. Yo no le vi.

ROSARIO AMANDA

2006-08-01T12:46:00.000-04:00

Nacida de un profundo amor eterno,
Llegas en una guirnalda de rosas,
Rosario Amanda
Tierra humedecida por la lluvia,
bálsamo para dos espíritus azulados.

Somos un sólo corazón que late por tu regalo, Tú...
Un dulce suspiro de amor sonriente
Un respiro de aquel nuevo sentimiento extraño que nos envuelve presurosos.

Somos tres que dan sus primeros pasos,
Tres que son uno en medio de un bosque bienaventurado.
Miel bañada en luz de luna.

Llegas espontánea brisa marina
a este regazo rebosante de alegría,
como un amanecer en medio de otro.

Refulgente sol que ilumina nuestro camino
Te entregamos nuestros ojos, nuestra alma,
nuestra vida entera.

BALAZOS INFANTILES

2006-06-28T11:01:00.000-04:00

Creo que era un día para quedarse en casa. No solo por que se trataba de un fin de semana que incluía un día festivo, sino porque había pasado una noche indigesta a causa de un pretencioso camarón vietnamita en descomposición. Esa mañana tampoco consideré que venía cargando con la fiesta de cumpleaños de mi hermano mayor ni que llevaba conmigo una pesada valija laboral mal paga.

Eran las 11:00 de las ojeras y estaba aparcando el automóvil mientras deleitaba a los transeúntes con el mejor de mis bostezos. Sinceramente mi rostro no era de los mejores, no obstante, y con toda esa problemática, igual tenía ganas de entrar en el palacio del consumo y la estupidez. Cuando se trata de la hija de uno, claramente los prejuicios se van al tacho de la basura y los malos escenarios se desvanecen en la simplicidad de un suspiro.

Está a punto de reventar –pensé- mientras observaba el vaivén en el andar de mi bien amada. Cargando dentro suyo 8 meses y medio de una niña, cualquier cosa es posible. Sonreí. Curiosamente no había mucha gente pululando en el Mall y había el espacio suficiente para caminar dignamente. Fuimos a comprar cosas nimias pero sustanciales para el carácter futuro de nuestra hija, según los especialistas: Cuna, plumón, almohadas y una alfombra. Todo en una sobria variedad multicolor que fortalecerán la psiquis de la neonata.

Estábamos en eso, contrastando amarillos y anaranjados, pajaritas y osas polares cuando comenzó la balacera. Digna de la peor película yankee, comenzó la persecución de 4 delincuentes encapuchados que asaltaron una joyería en el centro comercial Parque Arauco. Las balas silbaron de un lado para el otro, sembrando el pánico en los clientes todos. Estampidas, hombres en el piso, mujeres estirando su cabellera y nosotros escuchando la famosa cuncuna amarilla de fondo sin poder comprender cabalmente lo que sucedía.

Por suerte un par de ágiles guardias cerraron las puertas del local y nos señalaron donde guarecernos de proyectiles rebotantes. ¿Y si se le ocurre nacer ahora? Pense. Obviamente, no dije nada. Mi bien amada estaba en la más absoluta tranquilidad. Sin embargo una chica hippie se acercó, nos dio su bendición y como cantando nos dijo que tuviéramos calma porque ella sabía primeros auxilios por si nacía nuestra hija. Palidecí. Nos miramos y agradecimos. Nos volvimos a mirar.

Pasó una hora y, por fin, fuimos liberados con nuestras bolsas a cuestas. En los pasillos se escuchaba un murmullo repetitivo y sulfurante con la noticia de la muerte de un delincuente. Para ese entonces, ya estaban todos los canales de televisión, nosotros fuimos a comer hamburguesas con pepinillos, podría haber sido peor. Finalmente, mi hija sabrá cuanto costaron sus primeras posesiones.

MARÍA LLENA ERES DE GRACIA

2006-06-19T13:29:00.000-04:00

María pinta coloridos sueños,
Comanda esta nueva liturgia,
Bendice nuestras vidas lengua afuera, margaritas
y dos manos sanadoras.

Exquisita irreverencia en el camino pedregoso
María destruye sinsabores con una simple sonrisa suya,
Inmolando su cuerpo de felicidad.
Inundando su andar con esperanza...

ATAUD

2006-06-06T15:00:00.000-04:00

Desde un cerrado balcón enmaderado,
Deslizan turbias lágrimas azules
sobre mejillas muertas casi mias.

Lloro en el estruendo del olvido,
de éste mi cuerpo agusanado donde no estoy

Accidente maquillado de señora bella
Conteniendo un gemido que jamás llegó

Cayendo mi mándíbula suelta
Cayendo en un suspiro.
Con ropas de fiesta y postizo,
pañuelo verde y planchado fino.

EL CAPITAL

2006-05-29T14:29:00.000-04:00

Y llegó la bestia con cara de Dios,
destrozando vidas y pisoteando colores 1
con aspecto de niño angelical tomó posesión maldita,
se armó de cuerpo y ejercito para matarnos como ratas adormecidas.2

Sedujo ofreciendo oro, ropa y especias.

Y vio el hombre nuevo que era bueno y cerró los ojos .3
Cayendo pecaminosamente en la orgía,
dio vuelta la espalda para ser violado en la exquisita anestesia del poder.4

Bebieron de su vino y compartieron de su pan para perseguir a los renegados.5
Para cazar a los últimos hambrientos y sedientos de verdad y justicia.6
Para encarcelarnos en el olvido y hacernos luchar en el circo de la complacencia.7

PERMISO

2006-05-22T13:30:00.000-04:00

Siempre y cuando me lo permitan,
saciaré mis nauseas en un vómito pleno de libertad.

Siempre y cuando me lo permitan,
lavaré mi alma con ácidos
y dejaré mi cuerpo suspendido en un charco de sangre.

Siempre y cuando me lo permitan,
viajaré por los cielos subterráneos
y volaré entre peces coloridos.

Siempre y cuando me lo permitan,
descansaré corriendo por entre los matorrales.

EL CUMPLEAÑOS DE MAX

2006-05-09T12:47:00.000-04:00

Martín tenía 3 años. Por siempre observador ausente. Ya con esos años, notaba que sus amigos pasaban por sobre sus intenciones. Tres pasos camino al juguete preferido y ya lo tenía su primo mayor para disfrutarlo en soledad, lo mismo sucedía con los chocolates de tía Antonieta, sus hijos llegaban primero para saborearlos con rabia y hablarle de cerca, como evidenciando la derrota en un hálito burlesco e irreverente.

No pudo explicar porqué siempre sucedía lo mismo sino hasta que tuvo 30. Definitivamente quienes tuvieron una crianza más vivaz ganaban los espacios y pateaban el balón que quedaba botando. Se trata de un permanente entrenamiento a los hijos en el oportunismo. De aquella enseñanza que marca el camino por la vida entre perdedores y ganadores, nada mal en estos tiempos.

Sucedió un día domingo por la tarde. Martín llegó junto a sus padres al cumpleaños de Maximiliano, un niño diferente que por cosas del destino fue privado de un rostro armónico y visión. A Martín le daba un poco de extrañeza no lograr comunicarse bien con su amigo Max, pero a fin de cuentas era un niño igual que él y lograba arreglárselas para hablarle.

Su casa estaba adornada para la ocasión y un gran número de niños invadían cada rincón. Después de saludar, Martín esperaba sentado junto a un añoso árbol de aromas tenues, disfrutando ese habitual sueño despierto que solía tener y que le llevaba siempre lejos de esta tierra. El sol proyectaba anaranjadas tonalidades por el patio y el viento daba un infantil vaivén a las hojas secas del otoño que recién comenzaba. Todos repartidos jugaban y cantaban estrofas entrecortadas aprendidas con esa tía vestida de verde que aplaudía rabiosa y les llamaba a cada uno por su nombre.

Después de cantar, repartir el pastel y las sorpresas, la tía de verde llamó a los chicos a la piñata. Se trataba de una vaca con flecos colgada en el patio, la que fue abierta tras reiterados golpes que Max le propinó. Martín sintió pena por la decapitación de la vaca, justamente ese era el instante donde perdía. Esos escasos segundos de reflexión le alejaban de la competencia brutal por los dulces o por el juguete más novedoso.

Sin embargo esta vez no sucedió. Tuvo el tiempo para ir y volver del más allá, razonar brevemente y lanzarse como lobo hambriento tras la lluvia de caramelos que rebotaba en el piso. Su cuerpo se deslizó por la baldosa acaparando la gran mayoría de ellos. Por fin se había acabado la segunda opción. Esta vez era el ganador y no cedería un centímetro su triunfo personal. Con sus ojos brillantes, estaba orgulloso de sí mismo, gritaba de alegría mientras saltaba ante la mirada atónita de los presentes.

Algo no andaba bien. Eduardo, su padre, le miraba con pena y vergüenza. Se le acercó en medio del silencio y le habló al oído. Nunca más recordó el suceso hasta que en su cumpleaños número 31, su padre le recordó el episodio y le contó como tuvo que explicarle y convencerlo para que devolviera las golosinas a los niños invidentes. No entendía, su triunfo se desvanecía. Yolanda, la madre de Max, se molestó de sobremanera, Eduardo le defendió. Martín tuvo que irse a casa.

NIÑO, GATO, ADULTO Y DESCUARTIZADO

2006-04-25T14:37:00.000-04:00

Me ahorco niño,
me ahorco Sr. gato.
he crecido con amor
he crecido por un rato.

Un niño, un asesino.
Por miedo e infortunio.
En defensa propia
Por placeres escondidos.

Asesinos y víctimas.
Opresor y oprimido.
Escupieron el trauma,
para todos conocido.

Inocentes niños fueron
Contando hasta 10,
Descuartizador y descuartizado,
Cantan el mundo al revés...

Mató de adulto,
el vulnerado niño
no sabe si es víctima,
no sabe si es asesino.

MAYRA DEGUSTA

2006-04-10T14:51:00.000-04:00

Mayra disfruta de la carne
sonrojando al libertino,
silenciando a la puta,
avergonzando al asesino.

Mayra juega en un gemido,
canta y llora contigo,
baila en su cuerpo ardiente,
vuelve sin haber ido.

Mayra bendice el goce escondido,
abre su cuerpo al mundo,
alimenta su espíritu bandido.

Mayra aborta sueños de culpa,
Amainando la calentura descansa
Olvidando lo que pudo ser,
Poniendo un minuto en la balanza.

DELIRIO DE LA CALLE

2006-03-28T14:21:00.000-04:00

¿Cree Ud. que cuando enloquezco soy el hombre más cuerdo del mundo?

Nosotros lo creemos -yo y mi otro yo- los mismos de siempre, esos que cada día desgarran su alma por vivir minutos esquivos. A veces nos agobiamos como otros, nos hartamos de estar cansados.

No conseguimos conciliar ni reconciliarnos.
No logramos anestesiarnos estando en vigilia ni despertar en medio de esta pesadilla. Somos un engendro de la impericia. Criados en la desesperanza. Dos amables desperdicios atesorados por siglos.

Amén. Amén

Situados en el centro de un terrorista virus mutante, vamos arrastrando las cadenas de la tiranía, encubriendo la violencia con violencia, encubriendo esclavitud con visos de libertad restringida.

-¿Quién puede contradecir el reflejo innato del asaltante?
-¿Quién puede cuestionar su legítima defensa?

La ética mafiosa nos dará sus lecciones y los padrinos darán un golpe de estado en el cielo y en la tierra. Los imbéciles, laburantes y predicadores iremos al limbo gustosos repitiendo publicidad en el corte comercial.

El riachuelo se transforma en lago y el lago en un océano de salivas falaces. Paradójicamente el analista travesti ahora es consultante, buscando respuestas en un paciente todopoderoso.

Aún no comprendo señor paciente cual fue el error que cometí.
¿Porqué estoy matando hormigas con tanto gusto?,
¿Porqué me hechiza el picante aroma de la muerte?

LA VIDA EN OTOÑO

2006-03-21T13:17:00.000-04:00

De semblante severo disecado por el tiempo.
Observa en el espejo su nuevo rostro acanalado
Desfigura abyecta y cuerpo cansado.

Estrías de herrumbre aromática,
Fresco sueño empolvado,
Cabellos de nieve y
Fieras manchas en sus manos

De terso torso desnudo
Escuchando voces que le ignoran.
Un castigo en disimulo.
No le visitan ni le imploran.

Adulto responsable
Padre, hijo y espíritu santo
Cavilante joven inoportuno

De mente clara
camina con tres pies.
Mira de frente,
un mundo al revés.

Noche, fuego, Dios y desierto.

2006-03-13T15:03:00.000-04:00

Se trataba de una noche iluminada por la voluntad de una luna altanera. Ráfagas de viento y una muchedumbre cosmopolita yendo y viniendo por las secas calles de San Pedro de Atacama. Estaba decidido, bebería un último sorbo y marcharía al claustro. Era una especial temporada. Tiempo de orear el alma como un sucedáneo anacoreta. Lectura. Soledad. Naturaleza.

Esa noche, la magia del desierto fue envolviendo mis sentidos y los de muchos en esa catedral de techumbre estrellada. Por eso no me fue extraño dejar que mis pasos doblaran por la esquina equivocada como buscando el centro donde se cocinaba el hechizo del norte.

Instintivamente seguí a un grupo y conversé. De pronto me encontré bebiendo licores ajenos, conociendo delirantes personajes, experimentando un calor exento de sofoco. Era una fauna limpia que no preguntaba ni buscaba explicaciones, sólo disfrutaba de una infinita libertad de los sentidos. La locura más cuerda que jamás había imaginado.

Al final del camino una fogata y cientos de personajes rodeando a un mestizo que escupía fuego al son de improvisados músicos percusionistas y nasales cantos africanos. Dos belgas bailaban semidesnudas coqueteando con la belleza de cada uno de nosotros. La multitud regalaba apasionados besos y sonrisas a quienes llegábamos, entregándonos una particular bienvenida. Regalándonos bocanadas de felicidad en perfumados cigarrillos que recorrían el lugar de mano en mano, moviéndose como un enjambre de luciérnagas, sin dinero ni preguntas, sin traficantes ni señuelos de urbanidad. Danza explosiva en sepia, capoeira, sudor, amor libre y respeto.

Esa noche todos estuvimos en un sólo cuerpo. Sincronizados vivimos una gran liturgia sanadora, un baño espiritual, un regalo espontáneo y sincero. Sí. Puedo asegurar que en ese instante estaba Dios compartiendo junto a nosotros, interpretando la infinidad de lenguas que allí se encontraban, dedicándonos cada una de esas deformaciones de nuestro cuerpo y sombra producto del fuego y su baile. Era un Dios humano, sin rostro ni prejuicios, sin culpa ni pecados. Un Dios que -si existe- es puro, santo y profundamente alucinógeno.

RENACER

2006-03-06T14:48:00.000-03:00

Desperté en medio de una fiesta celestial,
Desvestido en mi nuevo cuerpo impoluto,
contando los dedos en mi frente.

Desperté en medio de la noche más clara
Justo antes que explotara en un canto silencioso.

Fueron los pulcros acordes de un oleaje espumoso,
El amor descubierto, un hijo, arena, tinta y papel.

LA MÁQUINA.

2006-02-27T12:27:00.000-03:00

A paso lento comienza el engranaje a mover su dentadura. Abro el sifón y bebo chorros de actualidad para situarme nuevamente en el laburo. Nada que me electrifique por ahora. La imagen de las vacaciones sigue presente. Agua salada, lectura, sol, sueño y mucho amor. Puedo resumirla como una inesperada y exquisita luna de miel. Bien merecida por lo demás.

Hoy es casi como el primer día de clases, lo recuerdo como una jornada memorable y positivamente ansiosa, colmada de energía y de reconocimiento de los otros, amigos y no tanto, los nuevos, los espacios, profesores. No lo digo, precisamente, por el primer día de trabajo, sino por que me parece que hoy se marca el comienzo de una nueva dimensión que aún no logro descifrar por entero. Tengo esa sensación de más allá...

Espero ahora, que comenzó el año verdaderamente, logre abrir con fuerza un par de alas con aroma a naftalina que tengo y despercuda un salto pendiente. Algo muy bueno: encontré los grabados extraviados. El jueves sabremos si es niño o niña.

Claramente, se viene la máquina.

Impedidos todos...

2006-01-30T16:46:00.000-03:00

Preñado de misericordia
Vengo a ceder mi corazón en paños ensangrentados.
Lúcido, entrego mi pecho secreto y clariforme.
Carne caminante, sorda y demente.

Arrodillado imploro por vuestro impedimento,
Discapacitados de cuerpo entero y rostro seco.
Una vida de infortunio, una vida de lamento.

Acallo sombras con guadaña afilada,
Santifico al fariseo sonriente
De grises ojos invidentes...

BOCINA, SUDOR Y LÁGRIMAS

2006-01-24T14:52:00.000-03:00

El sol dirige su mirada al lado izquierdo de mi rostro cansado, ensañándose con una parte del brazo, riendo de los problemas laborales, sacándole la lengua a cada pensamiento libertador del momento. Quisiera estar en otro lugar, reflexiono moviendo mis dedos de forma ansiosa. 18:00 horas en punto. Fatiga y hambre. Calor y sofoco. Congestión vehicular.

Se distorsionan las imágenes con templadas ondas secas. Avanzo a paso de hombre con un motor recalentado y aburridas estaciones de radio. No estoy para resúmenes noticiosos, ni datos, ni charlas ni nada parecido a guturales comentarios. La apago, acomodo mis gafas, amago un solo de batería con mi mano derecha sobre el volante hirviendo.

Se acerca un tipo de rostro hinchado que manaba delgados riachuelos de sudor empolvado. Porta una caja con refrescos. Deme una gaseosa, de preferencia Cocacola, por favor -digo. Le entrego una moneda de $500. Se enciende la luz verde y el grupo de autos no avanza, el vendedor se escabulle entre la multitud. Me cagó. Dignamente me hago el desentendido, pongo primera. Me suda la mano, los testículos y el culo. Mi espalda empapada traspasa la camisa y forma una gran aureola que se refleja en el asiento. Se derrite el asfalto como mantequilla.

No tengo aire acondicionado, tampoco me gusta. Creo detestar ese hedor a hongo venenoso que expele. Dos tipos de adelante agobiados colapsan el ambiente con bocinazos malagestados. Se gritan groserías. Chocan. Se bajan. Se golpean pecho contra pecho.

Intento sobrepasarlos, me llaman hijo de puta en cortas bocinas ahogadas. Sulfurados me gritan conchademimadre. ¿Qué culpa tiene mi madre? A esa hora está en playa, tomando helados, dándose baños de asiento, chapoteando en el agua salada, gozando sus merecidas vacaciones. Miro por el retrovisor, veo un dedo levantado, imagino la estatua de la libertad haciendo lo mismo. No me importa, a mi compañero del Fiat blanco tampoco. Se escarba prolijamente la nariz con el índice, buscando un premio en la intimidad. Como todo conductor se siente protegido en su cubículo, siente que está sólo, que nadie le ve.

Bebo gaseosa fría, eructo. Me acuerdo de la sigilosa huida del vendedor, me doy risa. Increíblemente estoy fuera del mundo, caminando sobre prados verdosos, acariciando mi rostro con ventoleras frescas con aroma a lenga humedecida, tierra recién hidratada por una aguacero inesperado, veo el vaivén del oleaje. Pongo un CD. Pienso que hay música para el verano y los discos que tengo son todos de invierno. Adelanto. Pongo la canción número 47 del MP3, Peek a Boo, Siouxie and the bandshees, subo el volumen.

La verdad, me hubiese gustado un fetiche veraniego, algo huevón ligado a huevones que suben a una tabla y se divierten huevonamente sobre las olas. Imaginaba que esa era música de verano. Me acordé del disco que me regaló primo en una borrachera de antaño, Red Hot. Californication. Podría haber sido. Pero no.

No me di cuenta pero ya no estoy ahí. Logro escaparme del grupo. Me lanzo a nadar por calles desconocidas y tapizadas de sombra como un oasis en el Santiago antiguo. Apago el CD, vuelvo a la onda de radio. Tarareo el final de Creep de Stone Temple Pilots. Me acuerdo de la infancia, la Cocacola está aconchada y tibia. Voy llegando a casa, sin duda voy felíz. Se vienen las vacaciones, estoy amando como nunca a nadie. Tendremos un hij@. Son las 20:00 horas de un día de la semana.

LA LUNA DESCANSA

2006-01-17T15:11:00.000-03:00

Ilumina rostros ajenos cayendo la luna

Inmensa caracola, acorazada, perdida en el sueño

Majestuosa irreverente,

reposas el alma en el tumulto enajenado.

Cansada y solitaria, de vulva grisácea desaseada

Vuelve caminado hacia atrás, descalza, infatuada.

Santa Michelle

2006-01-11T11:23:00.000-03:00

30 grados celsius sin brisa ni sombra alguna. Caminaba sabiendo que era un forastero, respetando el entorno pero con la seguridad necesaria para que no me vieran como cualquier pajarón y sufriera de un lindo despojo de enseres personales.

El reggetón no dejaba de retumbar casa por medio, dándole una banda sonora propia al espectáculo de un refrescante baño en el grifo de la sede social. Me preguntaba porqué tenía que ser gasolina precisamente, porqué no otro tipo de combustible el que hiciera mover el culo en una población donde todo el mundo anda felizmentea pie.

Estaba en una esquina brígida donde las pipas de pasta base de cocaína se apagan sólo para encender un fósforo, cargarla y volver a fumar. Contaban las malas lenguas que en ese mismo lugar habían matado a Rambo y violado a la mismísima Mujer Maravilla. No supe si creer.

Observé las ranchas de heterogénea madera raída por el tiempo y esas extrañas construcciones producto del hacinamiento y de la perversa vivienda antisocial. Creo que podrían definirse arquitectónicamente como un block con palafitos. Estaba en eso, intentando sacarme un fastidioso chicle derretido en la planta de mi zapatilla, cuando llega chirriando veloz un auto deportivo para frenar, abruptamente, frente a una casa de tres pisos con antena parabólica, reja de hierro forjado, ladrillo princesa y un piso prolijamente embaldosado que resaltaba del entorno general de carencia.

Las puertas se abrieron hacia arriba. Sí. Hacia arriba. Para luego ver salir del bólido a un rudo hiphopero provisto de gruesas cadenas de oro, blancas ropas XL y una coqueta bolsa del pan colmada de marraquetas. Así como los ricos también lloran. Dije Yo. Los narcos también salen a comprar su marraqueta. Ayudado por la retumbante música de su auto y vestimenta, el tipo parecía un latino del bronx en una película yankee, hasta que se le ocurrió ir donde yo estaba y demostrarlo en carne y hueso.

Sin pudor puedo confesar que el tipo me intimidó. A medida que veía su andar bailarín y el meneo de la bolsa del pan, creo que sentí algo de miedo. Pensé: mejor corro. Pensé mejor: mejor no. Entonces le vi una pistola entre sus ropajes cuando comenzó a dirigirme la palabra.

Se trataba de otro idioma. Juro que trataba de entender aquel dialecto, pero al combinarlo con una especie de balbuceo en rima me sentía superado. Repetidamente le insistí que no entendía lo que hablaba, pero estoy seguro que quería cagarme de onda y marearme con barbarismos varios.

En ese instante yo era una marraqueta más, lista para ser engullida por una caricatura malhumorada que tocaba su abdomen para indicarme donde tenía el arma. “Puerta a Puerta”. “Propaganda”, dije. “Michelle Bachelet”, insistí mostrando una foto de la candidata que me cubría el rostro, como buscando un escudo con el folleto y la protección de una santa. Virgencita, por supuesto.

Me preguntó con sus ojos desorbitados si me pagaban. Respondí meneando la cabeza que no. Piñera, entendí. Yo voto Piñera, asi que raspa. Agarré el mensaje. Lo de raspa lo comprendía de antes, así que rauda y dignamente le pedí permiso y me fui caminando a paso lento hasta doblar la esquina y correr con la sensación de que me llegaría una bala por la espalda. Tipo perro evitando una patada en la cola.

Después de la patética huida reflexioné respecto de que habría llevado al hiphopero narco a votar por Piñera:

Concepto: Narco = Emprendedor ilegal.
Símil: Empresario = Piñera.
Concepto: Hiphop = Norteamericano.
Símil: Liberal norteamericano = Piñera.
Concepto: Narco = Pistola = Malo.
Símil: Armas = Milicos = Golpe = Ilegal = Banco Riggs = Piñera.

Sin duda es un análisis poco riguroso y –claramente- tendencioso pero no deja de ser curioso ¿no?

BUENOS AIRES

2006-01-05T13:41:00.000-03:00

Nueva presentación. Nuevo año, nuevas ideas, nueva disposición. En fin, nueva vida. Aquí recomienza esta historia, con pilas recargadas y un aire distinto, fresco, colmado de esperanza y energía positiva. Será por que es el año del perro y yo soy tauro. La verdad es que no tengo la más remota idea si el can tiene alguna relación especial en la vaca. Sin embargo, igual tengo la certeza de que este 2006 se viene con todo.

Algo debe ayudar saber que con Monona seremos padres este año. Nuestro monon@ ya tienen nombre y fecha de nacimiento para el 15 de julio. De más está contarles que andamos felices por el mundo, como pisando algodones y bebiendo exquisitos licores de imaginación con la vida del primogénit@. Esa onda.

Mis agradecimientos al gestor de este nuevo look en Estado de Sitio, mi gran amigo y diplomado, don Kike tepestiping Sepúlveda.

Salud!

El Capo de Yarur. (IV Parte)

2005-10-25T15:07:00.000-03:00

Yarur tenía en mente algo grande. Quería trascender en la región, ganando dinero en el mercado formal y transformándose en el patrón del mercado negro. Tenía el recuerdo de su padre, de sus inicios comerciales en Chile, de su inconmensurable esfuerzo por sobrevivir junto a la familia; de la hambruna producto de la guerra; el éxodo y el viaje en barco que les trajo a Sudamérica desde el medioriente.

Recordó ese día como si fuese ayer, del encierro obscuro y las nauseabundas marejadas en medio de la noche; las decenas de enfermos que terminaban amortajados deslizándose desde cubierta para hundirse en el medio del Atlántico, entre llantos y cánticos árabes; de aquel frío paralizante en el estrecho de Magallanes y del arribo en Punta Arenas, lugar donde comenzó a escribir su historia. Después vendría el asentamiento y el esfuerzo de su padre por insertarse en un medio hostil. Primero por la barrera idiomática, después por el color de su piel, sus costumbres comerciales y la absorbente dedicación al trabajo.

El turco Yarur salió a eso de las 11:00 de la mañana desde la casa de putas que comandaba la Tía Laly, madre de su esposa. A ella no le importaba cogerse al yerno. Sin embargo eso no ocurría. Ellos habían pactado ayudarse mutuamente para tomar el mercado negro, organizar el hampa y conseguir el respeto de la esquiva sociedad talquina, como queriendo pasarle la cuenta con su presencia y poder.

Esta vez no daba lo mismo. Podía ser martes o viernes, mañana o noche y la Tía Laly mantenía su apariencia habitual: una exquisita reina de malos hábitos. Kilos de polvos de ángel en su cara, lápiz labial furioso y un marcado lunar falso sobre la comisura de su boca, esa que sostenía unos carnosos y firmes labios que solía relamer con audacia a pesar de cargar con casi 60 años de humanidad.

Doña Eulalia, tenía un particular garbo, se veía como una hermosa indígena mestiza, una especie de Malinche con aire europeo. Vestida con un corsé que abultaba su busto, exageradas blondas y zapatos de charol, no se sabía con certeza porqué, desde muy joven, dejaba crecer alevosamente un incipiente bigote entre las arrugas que ostentaba bajo su naríz aguileña. Era como mantener ese dejo campesino entre sus llamativas ropas para enrostrarlo en las caminatas por la plaza central, escandalizando a las beatas con su presencia.

Yarur salió con el ánimo a reventar, sonriendo más de lo debido. No sólo para mostrar su nueva dentadura sino porque sus planes se iban concretando a paso seguro. Esa mañana había concertado dos cosas: ampliar su negocio hasta Punta Arenas y expandir el negocio de la prostitución de doña Eulalia hacia el norte con un representante que no se podía negar: Jaime, ya un reconocido timador y tahur de la capital.

El turco manaba vitalidad. Había sacado cuentas y tenía, prolijamente, escrita la deuda de sus negocios con el gordo por la compra de telas a sobreprecio, sumada a la deuda que éste mantenía con las señoritas en casa de la tía Laly.

Pese a la evidente ansiedad, estaba tranquilo. No sólo porque sabía que Jaime no podría negarse ante un papel con deudas debidamente acreditadas, sino por que, además, ya contaba con los servicios de cuatro matones de la zona, conseguidos por doña Eulalia. Sólo faltaba una cosa: el arribo de la víctima, quién -después de ahogar a Marina con un erupto inconsciente- conducía con el acelerador a fondo, divagando un exótico plan.

(To be continued)

El berrinche de Marina.

2005-10-18T13:24:00.000-03:00

Afirmándose un rebelde botón que delataba un manto de pecas que adornaba su pecho, Marina escuchaba a Jaime pensando en otra cosa. Tomó su pedido mordiéndose los labios y rompiendo el papel con su lápiz, acelerando el paso a través de un parafraseo telegramático y, claramente, despectivo.

Entregó la comanda y se dirigió, con el ceño fruncido, a enfrentar al barman que –en ese instante- repasaba un par de copas de vino con un paño maloliente y grisáceo. Su petición insolente de atender al gordo por un par de billetes debía ser castigada. Le miró fijamente y, en un arranque de rabia, le arrebató el bisoñé azabache que cubría, malamente, parte de su frente y mollera.

Jaime y los campesinos despertaron en medio de la quietud y el agobio con una inevitable explosión de risa ante la afrenta pública. Marina empuñaba el peluquín con furia, en una bravata colmada de improperios, dando inicio a una hilarante disputa por el postizo del barman.

Lanzando constantes vahos de sopa recalentada, la puerta batiente de la cocina tomó vida y no dejó de moverse después de la venganza de Marina. El rechinar de la puerta deshidratada y falta de aceite se transformó en un musical y constante ritmo.

Gritos y platos destrozados devolvieron el silencio mientras, lentamente, las bombillas se incorporaban en sepias al conectar la palanca de electricidad en una batería de 12 voltios que pertenecía al administrador del boliche.

Sonaba una nueva ranchera, cuando se vio salir al barman derrotado, sosteniendo un felpudo parecido al bisoñé, dos arañazos en la cara y una andar extraño producto de un patadón en la entrepierna que dio como resultado el inmediato despido de Marina.

Jaime observaba el incidente altanero, escarbando en sus dientes con un palillo que encontró sobre la mesa, sin sentir culpa ni compasión por nadie. Riendo con sus ojos, chasqueó sus dedos para acelerar el pedido. Lo esperó con paciencia, moviendo las migajas de pan duro que se encontraban sobre la mesa y haciendo sonar con su lengua entre los dientes. Miraba ausente por entre letras pintadas al revés cómo el polvo se tomaba la calle en ráfagas de viento inconstantes y furiáticas.

Comió con pulcritud, haciendo gala del festín, sorbiendo cada coyuntura del animal horneado e hidratando sus labios con una desordenada y viscosa película brillante. Después de beber un último sorbo de vino en una vaso empavonado con sus huellas digitales, tomó su chaqueta para limpiarse los dedos, dejo tres billetes y se dirigió a la Ford que le esperaba ardiente en el estacionamiento.

Arregló su corbata, se olfateó la axila derecha y entró a la camioneta desde donde escuchó un sollozo contenido. Era Marina escondida entre las telas que había destinado al turco Yarur.

(To be continued)

LAS TELAS DEL TURCO (II parte de un martes de febrero)

2005-10-03T13:07:00.000-04:00

Para Jaime ir a Talca era un gran jolgorio. Primero porque traerle telas importadas al turco le llenaba los bolsillos de efectivo, al ser –como decía- su mejor pichón. Y segundo, porque en sus noches de ocio podía ir a las reconocidas fiestas en la casa quinta de la tía Laly, ubicada en el borde rural de la ciudad.

Calvo, sonriente y con bolsas moradas bajo sus pupilas verdes, el turco Yarur, acostumbraba a golpear a sus pequeños hijos frente a cualquier extraño, excusándose que le robaban los escudos de la caja para comprar golosinas, delatando su tacaña forma de relacionarse con el mundo.

A lo largo del tiempo, el turco le fue tomando cariño. Quizás porque Jaime era el único que podía hablarle de frente y soportar un extraño poutpurrí verborreico e inentendible y esa maldita halitosis crónica que inundaba hasta los ambientes más ventilados.

Eso siempre lo tuvo claro, para vender hay que sonreir, dar consejos oportunos, decir que sí y mirar de frente. Y eso fue lo que hizo. Incluso un día tuvo la oportuna impertinencia de decirle -seria y delicadamente- a Yarur que si no solucionaba su problema, la joven Eulalia se iría con el primer hombre que le ofreciera su cariño.

Con estas palabras, hizo que el Turco tuviera que extraerse todas y cada una de sus piezas dentales para acabar, de una vez por todas, con esas insoportables tardes de intenso dolor de muelas que le provocaban una purulenta infección en la pieza 22 y las históricas caries que -a esa altura- raían con furia el hueso de su mandíbula.

El negocio de Jaime era bastante simple pero trabajoso. Él se dedicaba a comprar en el mercado negro porteño, para luego revender a lo largo del país a un precio razonable, situación que cambiaba en Talca con el precio que le cobraba al Turco. Por eso, llegar a aquella ciudad era símbolo de estabilidad, por lo menos, un mes y medio. De un solo zarpazo, podía aliviarse y quedar tan feliz como la segunda noche de bodas de una virgen.

Siempre tuvo la sospecha de que el turco sabía que lo estaba cagando con el precio de las telas y, por alguna extraña razón, dejaba que sucediera. Y no estaba equivocado. Por cierto, Yarur como buen árabe manejaba los precios de mercado y, claramente, también, los del mercado negro. Es más, era él desde las sombras quien manejaba los obscuros negocios en la séptima región. Pero ese pendejo le caía bien, su convencido verseo charlatán, le causaba gracia y hasta podía contarlo como anécdota ante los pocos amigos que tenía.

Al famoso Turco no le molestaba en absoluto que llegara el gordo sibarita cada trimestre a cuentiárselo con sus mercancías. Simplemente, a él, lo consideraba parte de la familia comercial y un vivo exponente de las tradiciones mercantiles del medioriente, claro que con la chispa del latino pícaro y ladino con los visos propios de un rebelde chileno medio, criado en fundo y colegio hebreo pero que prefirió irse a putear en vez de seguir los pasos de su familia oligárquica.

Donde la tía Laly se contaban historias del Turco Yarur, pero Jaime siempre estaba tan borracho y ocupado que hacía caso omiso a las historias que se tejían en torno al personaje. Para él era otro imbécil más que le daba las monedas suficientes para bacanear y ponerle bencina a la Ford que había transado recientemente. Era extraño, pero jamás tomó en serio lo que significaba Yarur en la zona. Simple arrogancia, niñería o estupidez, ni él ni nadie nunca lo sabrá. Sólo lo trataba como a cualquiera y ya. Yarur lo respetaba por ser tan entrador y careraja, tal como le conocían las putas de todo Chile a quienes, a cierta hora, les cortejaba coquetamente para luego pedirles que anotaran la atención en el crédito que gentilmente le habían otorgado sólo a él.

(To be continued)

Un martes de febrero.

2005-09-27T17:24:00.000-04:00

Vestido ceremonialmente de gris marengo, corbata de seda italiana, brillantes zapatos bicolor, y un sombrero que le marcaba su entrecana cabellera, Jaime entró a la primera estación de servicio de Linares con la intención de refrescar una calurosa tarde de verano. Era un Martes de febrero y la escasa brisa sólo transportaba una nube tóxica de polvo y sofoco.

Sabía que el intenso trabajo amalgamado con la resaca que le provocó el conocido “festival del calzón”, tradicional fiesta del prostíbulo más caro de la zona norte, estaba llevando a sus 90 kilos de cuerpo a un estado catatónico que le obligaba a repetir una y otra vez “Nunca más, no tomo nunca más”.

Con dos marcadas aureolas en las axilas y un intenso sudor alcohólico, Jaime bebió lentamente una mezcla de soda fria y huevo crudo “para salvar la caña”. Con su chaqueta al hombro y sentado en la barra, sólo atinaba a observar a un par de viejos con sucias chupallas carcomidas por el sacrificado trabajo del campo. El lugar, debidamente ventilado por tres aspas impregadas de grasa, tenía 18 sillones encuerados color rojo, uno frente a otro, separados por una rectangular mesa enmantelada y adornado con un variopinto de flores de papel.

El reluciente piso, parecía representar el mejor tablero de ajedrez a escala y, por lo que Jaime estaba observando, la mejor vitrina de chicas de la localidad. Eso al contabilizar un gran porcentaje de muchachas guapas y de muy bonitas piernas, como decía siempre galán, que había visto durante los escasos minutos que allí reflexionaba.

El estado en que lo habían dejado las chiquillas del norte y el calentamiento del motor de su vehículo, lo llevaron a parar en tal lugar, previo a la visita que debía hacer al señor Yarur, un extraño árabe, dueño y señor del negocio de las telas en la ciudad de Talca y que apenas sabía pronunciar el nombre de Eulalia, su quinceañera esposa chilena.

El Ford estaba nuevo, se lo había permutado a un paitoco iquiqueño que trabajaba en el estrecho de Magallanes, por una bolsa de colleras de oro que -evidentemente- sólo eran enchapadas y unos abrigos de piel de nutria que ganó una noche de suerte con los dados. Por ahí hacía sus movidas el hombre, una cosa poca por aquí, una cosa por acá y a gastarse las ganancias en el burdel que ofreciera la mejor bailarina de la zona, la que estuviera de moda en el ambiente.

Abruptamente se cortó la energía eléctrica y los ventiladores dejaron de funcionar junto la ranchera de Antonio Aguilar que sonaba en una Radio a tubos que colgaba la cajera sobre su cabeza. Fue sólo entonces cuando fijó su mirada en la única mesera que no le había sonreído. Se trataba de una pequeña y frágil morocha de pelo castaño claro, casi rubio, que vestía el uniforme crema con toca y delantal blanco, típicos de los Centros de Servicio de la zona. Boquiabierto y olvidando la resaca, sacó un puñado de billetes arrugados y seleccionó el más imponente para entregárselo al hombre de la barra, quien se encargó de llamar a Marina, la pequeña sureña de sonrisa ancha y pechos protuberantes.

(To be continued...)

PARA MARÍA ISABEL.

2005-09-20T13:23:00.000-04:00

Viernes 16 de Septiembre. 22:30 horas. Blanquita recibía la extremaunción en una habitación de Nefrología en el J.J. Aguirre. Minutos después era conducida a pabellón en medio de una inconfundible y extraña certeza. En medio de un silencio limpio, un aullido subrepticio en el corazón.

Marcaron las 00:15 horas. El médico se acercaba a la familia para entonar un discurso balsámico que informaba a la familia que, inexorablemente, Blanquita partiría. No había remedio, su enfermedad ya no tenía tratamiento alguno. Desde la profundidad, el llanto de hijos, esposo y madre. Se abrazaron, se besaron en la frente.

Sábado 18 de Septiembre. 22:30. A sus 63 años, Blanquita exhaló por última vez, ganándole al sufrimiento. Hubo silencio y desazón, sin embargo se respiraba un dulce aroma a tranquilidad. El abandono, el dolor por la muerte de la persona amada pasó a segundo plano al comprender que debía estar mejor, aunque fuera lejos de acá, muy lejos.

Ese día, Blanquita se peinó prolijamente, empolvó su nariz, vistió su mejor traje, acomodó su cartera, y emprendió rumbo a un nuevo y mejor estado. Por fin, dejó de sentir cómo se apagaba su vida llena de risas contagiosas, tolerancia y esfuerzo constante para educar a sus hijos. Dejó de arrastrar el calvario de una enfermedad crónica que cargó por más de 8 años.

Con Mona fuimos amigos. Nada más eso necesitaba María Isabel de nosotros. Amigos que quieren entregar algo de sí en ese momento, algo de fortaleza, pedazos de compromiso e incondicionalidad. Amigos que se enorgullecían de su amiga. Amigos que no sólo comparten alegrías, sino también momentos desoladores como la partida de su Madre.

Tengo la certeza de que Blanquita se fue en paz y con la tranquilidad de tener una familia hermosa, no exenta de problemas como cualquiera, pero infinitamente llena de amor. Yo puedo dar testimonio por María Isabel, de sus ojos contentos y risa explosiva. De su inmensa responsabilidad. Del cariño entrañable con que mira a Joaquín, indudablemente, su leal compañero. De sus proyectos cumplidos y de los que vendrán. De su corazón transparente y mente abierta. De su espíritu juguetón y, benditamente, bien intencionado.

Sí, por que lo vemos en Mary. Lo hiciste bien Blanquita, lo hiciste muy bien.

NUESTRO PROPIO COBAIN

2005-09-12T12:44:00.000-04:00

Fue sino hasta la mañana de tu entierro que me hice tu amigo. Es extraño, pero siempre tuve la impresión que antes del disparo ya estabas amortajado, que las ásperas telas blancas fueron compradas en tu nacimiento. Me estremeció el desolado cortejo fúnebre y lloré al darme cuenta que hasta en tu sepelio estuviste sólo... siempre sólo.

Nos odiamos, sí, pero sabíamos que nuestros destinos debían toparse pese a nuestras insoportables presencias. Cada vez que quisimos intoxicarnos nos reuníamos en casa de Cristian: el mono en órbita. Fuimos jóvenes desorientadamente inocentes que se esmeraban en llegar al límite, en ponerse cuanta droga estaba al alcance de sus bolsillos.

Vivíamos el teatro de lo que nunca fuimos, buscando una onda que nos identificara. Recuerdo como vestíamos: camisas leñadoras, jeans debidamente rotos, toda una onda noventera, pelo largo y mucho, pero mucho, Grunge. Ya ni me acuerdo en cuanto hospital te acomodamos en la puerta, babeante, sin sentido, vomitando las más coloridas espumas sin ser epiléptico.

Aún tengo un trauma con el nauseabundo olor a mierda en el auto de Miguel, cuando tus ropas no pudieron contener tamaña cantidad de fecas. Ese día fuimos tu mamá, tu enfermero, médico y psiquiatra, nos transformamos en ambulancia, hospital y baño.

Siempre quisiste estar a un paso más del límite. Sin tener motivos aparentes, jugaste al mafioso y te pasaron la cuenta al primer amague de deslealtad, de suerte no te mataron ahí. Me parece que fueron alrededor de 4 costillas rotas, tec abierto y esa rodilla izquierda que más asemejaba la de un elefante estrangulado.

Como olvidar esos eróticos bailes en la cornisa del piso 15, escuchando Jeremy, la caja de vino en la mano y nosotros riendo a carcajadas tu hazaña en la confusión lisérgica de un nuevo año. Cuanta imbecilidad te hicimos hacer y cuanta imbecilidad nos ofreciste gratuitamente.

Entre parafernálicos sollozos, Josefa me contó que entrabas a estudiar teatro para impresionar a nosotros, los chicos del montón. Sinceramente no erraste la profesión, supongo que fue la única vez en que creía que estabas haciendo lo correcto, lo tuyo, lo que venias haciendo desde que nos frecuentábamos.

Nunca pude evitarlo, sin embargo, ese día no soportaste mi brutal mofa y como perros nos lanzamos a la disputa de una mujer ajena buscando el momento preciso para materializar nuestro odio. No recuerdo nada, estaba tan ebrio como tú, sólo veía tu cara desorbitada y sentía el goce de darte repetitivos golpes. Ese día los dos en silencio terminamos en la misma ambulancia, con el mismo conductor y en el hospital acostumbrado.

No hablamos por varios años hasta que, simplemente, sucedió. La música reventaba los tímpanos del sordomudo, y los vasos chocaban de cuando en cuando. Como de costumbre Cristian preparaba su guitarra eléctrica y Pedro instalaba los equipos para una nueva tocata que comenzaría a eso de las 01:30, con inigualables cover de Stone Temple Pilots y Soundgarden. Las primitas Schuster ya estaban debidamente acaloradas para todos los que desearan pasar una ardiente y grata noche de aventuras, enfermedades venéreas inclusive.

Rodrigo ya era todo un diller, ofertaba coca, pitos y cartones a un precio de “compadre”, nunca pudo hacer buenos negocios, no tenía alma de traficante, finalmente terminaba fiando a quien le pidiera para, posteriormente, olvidar caras y nombres. Reconozco que muchas veces aproveché la instancia y consumí toda una noche gracias a sus bondadosos y solidarios estados. Al día siguiente entrando en razón, Rodrigo cobraba a quien se le cruzara por enfrente, ofrecía las penas del infierno, golpes y torturas psicológicas, pero no aprendía. Cada encuentro terminaba en lo mismo y nadie reconocía la compraventa.

Debo sincerarme, me acerqué en medio de una nueva borrachera haciendo temblar a los presentes a sabiendas del ambiente que se creaba. Todos esperaban un nuevo round, pero esta vez fui a estrechar tu mano, a contarte que todo fue un grave error y que pese al odio que sentía, la vida nos seguiría reuniendo quisiéramos o no. Fuiste amable, ofreciste tu mejor licor y por vez primera pude percatarme de que hablé contigo desde la verdad, sin trampas, sin caretas, sin venderme tu nuevo personaje, sin entrar en cólera por tus actitudes. Nos declaramos nuestro odio como viejos amigos que éramos, escuchamos Nirvana y movimos la cabeza, destrozándonos la nuca.

El sol penetraba mis anteojos oscuros, y la brisa marina calaba huesos y mausoleos. No pretendía darle el pésame a nadie y me fui como un sospechoso observador a la siga del incómodo ritual fúnebre, iba fumando cigarrillo tras cigarrillo. Era una mañana que hablaba por si misma, se respiraba un penetrante aroma de flores marchitas, el mismo hedor de tu perfume de fin de semana. Ya no podía seguir siendo un chico rudo y al escuchar la despedida de tu abuela estallé en llanto, en llanto por tu muerte. Lloré como un niño extraviado, me veía dentro del cajón entrando en la sepultura arrepentido, pensando que podría haber sido otro inmundo día más. Es esta maldita bronca que me persigue. El maldito personaje que te controlaba día a día.

Me avisaron tarde, sin embargo logré tomar el primer autobús a la costa. El viaje se hizo interminable, desde el primer asiento iba contando las líneas del húmedo pavimento, iba imaginándote en la habitación de tu casa repleta de afiches de Alice in Chains, bebiendo tu último Whiskey a ruidosos sorbos como era tu mala costumbre. Te vi rezongando tu último rezo, escribiendo la última carta que no dejaste, lanzando el último pedo de tu vida.

Te vi con la mirada perdida, sentado sobre la ruidosa silla con ruedas parchadas, te vi tomando el revolver de tu padre, ese que primero pusiste sobre tu sien y boca. No se porqué decidiste dispararte al pecho, aunque si lo sé, la opereta debía tener un final diferente y alternativo, un final digno del teatro que vivías en la ingratitud de quienes decíamos ser tus iguales.

Fue sino hasta la mañana de tu entierro que me hice tu amigo, al ver que, odiándonos como lo hacíamos, fui el único que llegó a despedirte ese día junto a Josefa y lo que quedaba de tu abuela.

2005-08-23T13:58:00.000-04:00

Mucho laburo, mucho evento. Mucho con el invento de un reportaje para pitutear. Mucho con las pruebas que no he rendido. Mucho con estudiar hasta tarde y equivocarme de capítulo para la prueba de Marketing. Mucho con informes. Mucho con la revista de turismo. Mucho con los gastos extras. Mucho con pocas lucas. Mucho con enfermedades. Mucho con el Blog. Necesito vacaciones, ganarme el Kino y un par de consejos para este catatónico momento...
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CARCARASCA PIE LOVE

2005-08-16T09:50:00.000-04:00

He dado dos mascadas al primer pastel. El más exquisito. Saladas frutas ácidas que obligan sonrisas, que invitan carcajadas de ahogado. Miro sin ver, lavo un sartén con furia.

Estamos sudando. Tomo con fuerza tu mano, te robo un beso. Jugamos sobre la cama, en el pastizal con flores amarillas y mariposas enrabiadas y turnias.

Cocinamos por la tarde. Amasamos dos tazas farináceas con manteca y sal. Encendí el horno. Del relleno ni hablar. Zapallos frescos, setas de la estación, frutillas silvestres, toda una exótica cena de mediatarde, como a ti te gusta. Cada uno inventó su propio manjar. Yo solo intuía. Tú también.

Ahora sí. Escucho el sonido virgen de tu silencio. Pongo atención.
Enceguecido incorporo mi cuerpo entero para atender tu fantasía. Sonrío. Escucho impío el aroma de tus colores. Encendiste la fogata, la luz entró en mis venas. No hay más preguntas.

Sí. Veo la humareda púrpura que liberan tus palabras en la inmensidad de la escafandra. Estoy sentado frente al televisor. El destello insola tu rostro, mi cara y el semblante del tercero que es niña, mujer y anciana. Se asusta, se esconde tras su sombra. Le apago.

Empino un vaso frío con aguas anaranjadas, doy respiros entrecortados y empaño las paredes del cristal tallado. Visto harapos húmedos, cosechados sin marca, como los tuyos.

Siento el peso de mis anteojos, me fracturan la naríz. Sangro. Exploto. Te pinto de una galaxia enrojecida. Te amo más que a nadie, te abrazo, me limpio.

El segundo bocado nos secó las piernas. Yo las ví. Estaban lánguidas y arrugadas, como uvas sin cosechar, dulces en su racimo. El tercer bocado me estranguló la boca delineada bajo el bigote. Un mostacho de alargadas puntas grisáceas y antiguas. No hablé más, escupía pequeños coágulos de tiza. Me entumecí. Nos abrazamos. Te besé la frente.

Un trozo más. Pedí, lloré, imploré. Recé profusamente para degustar otra delicada fragancia amarga. Nuevamente cerré los ojos para escuchar los violines melancólicos de un tren con gas y sin ruedas, sin enfermedades. Me viste desde lejos. Tomaste nota de mí.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pero ¿por qué escribir si no deseo hacerlo?. ¿Porqué correr en versos si camino en prosa?. Más allá. ¿Porqué alegrarme con la tristeza si me entristece tanto ser felíz?. Y por último, ¿Porqué esta noche si me has invitado a una cena de mediodía?. Escribir por ejemplo: un “por ejemplo”.

Tenemos otra receta que compartir. Me operaron el martes pasado, tengo amigdalitis y escoliosis. Sé que jamás me habían amado tanto como ahora. Yo le correspondo. Se me nota en el aura. Me queda un trozo de CARCARASCA. Están clavándome el monito.

2005-08-02T12:37:00.000-04:00

El otro yo ha crecido conmigo, hemos vivido juntos por más de 25 años.
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THE OTHER...

2005-08-02T11:15:00.000-04:00

Hoy amaneció el otro yo. Lo sentí cuando estaba deslizando el jabón en mi pecho en medio de una quemante ducha. Lo noté desde anoche. Me dormí sabiendo que lo llamaría en un reiterativo y delirante sueño.

Por la mañana hice lo acostumbrado. Me levanté, oriné. Encendí el califont, me bañé. Sin embargo, no era yo. Es como observar desde un cuerpo extraño y ajeno. Como en una tribuna ausente en vívido tecnicolor y –claramente- fuera de foco.

Desde pequeño que el otro yo viene a visitarme. A veces hasta me caía bien. La primera vez que lo conocí estaba sentado en medio de una plaza de barrio, justo al lado de un perfumado cedrón infectado.

Llegó sólo. Estaba vestido con una jardinera roja, beatle blanco y lustrosos zapatos azul marino. Vestía como yo. Hablaba como yo. Lo vi desde la banca del frente. Yo comía un pan con mantequilla frío y abierto, observando mudo el increíble parecido con ese extraño espejismo. Teníamos 4 años .

Pensé que tenía un hermano. Le llamé. Lo conocí. Jugamos hasta entrada la adolescencia, hasta que tomó posesión de mí, invadiéndome. Por fin encontró el cuerpo que envidiaba. Los ojos por los que –ahora- podía ver, la boca por la que podía lanzar sus propios escupitajos.

El otro yo ha crecido conmigo, hemos vivido juntos por más de 25 años. Por fin de adulto supe controlar sus pasiones, incluso fumando el mejor de los porros. Supo comportarse, supe dominar mi lugar. Es curioso, pero el otro yo sufre de náuseas por la mañana, igual que yo.

Como a un familiar cercano, de vez en cuando le necesito. Lo llamo. Lo invito a entrar y ver el mundo con mis ojos, a sentir lo que no quiero, a disfrutar de mis mejores momentos. A veces viene solo. Viene a aconsejarme. Me quiere, simplemente, me quiere.

2005-07-25T12:36:00.000-04:00

Estaba recorriendo cada rincón de la casona. Gesticulando oraciones en un curioso dialecto con sus ojos en blanco mientras palpaba los murallones, el piso y cada espacio que le parecía, extrañamente, cargado.

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La casona de Eusebio...

2005-07-25T12:07:00.000-04:00

De pronto apareció. Como acostumbraba, se ubicó en un lugar del patio central donde nadie tuviese oportunidad de verlo –al menos- por unos minutos. Si no fuera por una abrupta estampida de palomas, podría haber estado más tiempo a solas.

Ese día había bajado la temperatura como nunca antes en el Santiago antiguo, presagiando la crudeza del invierno que vendría las semanas siguientes. Podría haber sido un día martes como cualquier otro, pero no. Esta vez me encontraba cagado de susto y sin saber porqué.

Tuve suerte, creo. Fui el primero en descubrirle observando una añosa palmera chilena. Se veía como un espectro que cuidaba con celo sus dones y atributos. Tenía un pie sobre una piedra tallada, una mano en el bolsillo y la otra firme sosteniendo un cigarro al que daba cientos de caladas nerviosas para luego exhalar cansado y con la mirada extraviada.

El crepúsculo controlaba esa hora de la tarde y apagaba, lentamente, anaranjadas nubes y un vulnerable cielo color turquesa que mostraba orgulloso un par de estrellas antes de desvanecerse. Estaba en una casona patronal con largos corredores de adobe, teja y pilares de ulmo, que -según datos históricos- había pertenecido a Eusebio Lillo para, posteriormente, acoger a decenas de sacerdotes moribundos en un convento de ancianos durante la década del cuarenta. Ya en los ’60 la casa había sido expropiada por el Estado para transformarse en un orfanato para menores en riesgo social.

Fumaba en un transe permanente cuando me acerqué para darle un par de datos del lugar en que nos encontrábamos. Yo siempre he sido incrédulo, pero debo reconocer que este tipo me daba pavor. Incluso más que el creciente rumor popular que apuntaba a esa casona como un lugar del demonio.

Según lugareños, por las noches se veía la silueta de un sacerdote entrando y saliendo de habitaciones, susurrando plegarias que acababan en gritos desgarradores de una mujer de cabello largo azabache y pajoso. Puertas que se abrían sin explicación, sollozos que inundaban la noche, la repetida tos seca de un niño que mezclaba juegos infantiles y pataletas con el persistente silbido de su pecho.

Le hablé seriamente pero no respondió. Botó la colilla lanzándola al piso con fuerza, la pisó en un semicírculo y avanzó hasta una improvisada lápida que tenía escrita una frase de la Biblia “Dejad que los niños vengan a mí”. Me dio risa. Me acordé de Lavanderos, pero le seguí en silencio. Ya era de noche, me pidió que apagaran las luces. Nos quedamos en penumbra. Era su propio ritual, estaba contactándose con los espíritus que habitaban en la casona.

El médium venía del sur y tenía poderes que iban más allá de su condición de machi, él tenía una comunicación directa con los muertos. Por las noches debía pedir a cada alma en pena que le dejara dormir para –al día siguiente- escuchar sus peticiones y cumplirlas al más breve plazo. Ahora le estaba yendo bien, le habían contratado en la televisión por las mañanas, leía el tarot y hasta había anunciado el desplome del matrimonio de un conocido futbolista y una modelo. Era todo un personaje.

Estaba recorriendo cada espacio de la casona. Gesticulando oraciones en un curioso dialecto con sus ojos en blanco mientras palpaba los murallones, el piso y cada rincón que le parecía, extrañamente, cargado. Estuvo en todos y cada uno de los lugares. Visitó habitaciones, patios y bodegas como en una procesión a la que –lentamente- se le van sumando fieles, los intrigados vecinos del sector.

Yo me quedé a un costado de la palanca eléctrica y sintiendo que cientos de ojos estaban posados sobre mi persona, sintiendo cada uno de mi pelos erizados por esa mezcla brutal entre miedo, frío y estupor ante lo desconocido. No creía en nada, sin embargo estaba nervioso. Salté del susto al sentir una mano en mi hombro.

-Hijo, no se quede sólo, acá las cosas no son como ud. imagina.

Era una vecina, ofreciéndome un café caliente. Le agradecí el consejo y el gesto. Di tres sorbos, quemándome la lengua, para luego buscar complicidad, comentando que me parecía que el médium era –simplemente- un charlatán.

-Mire, como ud. debe saber, esa construcción es nueva, ahí no hay fantasmas. Este tipo cree que somos imbéciles. Le dije.

Era una casa quinta, con una tremenda extensión. El médium se encontraba lo suficientemente lejos como para no verme, escarbando secretos en una bodega que había sido construida hace un par de años por una institución pública. Estuve diez minutos con la señora, hablando de sus encuentros paranormales cuando de pronto una voz marcó mi nombre.

-Emilio!
-Rechucha! Grité sin pudor, chorreando a la señora con café.

Era el médium decidido a enfrentarme. Lo vi en cámara rápida llegando a un metro de la banca en donde me encontraba. Sus ojos estaban inyectados en sangre, sus labios resecos y cianóticos. Su hablar era lento y difuso.

Tú dices que esa parte es nueva y que no pueden haber “fantasmas” ¿no? – balbuceó esbozando una perversa sonrisa y en un sonsonete que no podía atribuírsele en un estado de normalidad.

Confesé de inmediato, me entregué ante el secreto develado, ante la inexplicable forma en que se enteró de mi vulgar pelambre cubierto de virulencia.

Mira, estábamos con la señora acá, y le decía que era imposible que en la parte nueva hayan fantasmas. Dije, en medio de un impresentable tartamudeo, mientras sentía un espontáneo aroma a flores marchitas y agua descompuesta que cubría el espacio.

Bajó la puntería conmigo, parece que sintió esa corriente recorriendo mi cuerpo entero, se dio cuenta del olor a cementerio que cubría mi aura. Como apadrinando mi temor, se dio el tiempo de explicarme que sí era posible y que, a raíz de la nueva construcción, un niño -que había muerto de pulmonía- iba a jugar todas las tardes.

Pero eso no fue todo, como en una bendita venganza fue describiendo parsimoniosamente a los enigmáticos personajes que me rodeaban. Estupefacto asentía cuando describió –con lujo de detalles- cómo la mujer de pelo negro se encontraba retozando su cuerpo efímero con el mío, buscando un amor no correspondido en cada hombre que pasaba por esos lúgubres pasillos. Sufrí de una extraña contractura en la cara mientras el médium imploraba al sacerdote que dejara de golpearme en el rostro con el rosario. Verdaderamente, lo sentí.

Lánguido y confundido escuché las indicaciones para limpiar la casona colonial. Una misa a medianoche. Una vela de cera natural cada tarde por treinta días. Plantar un canelo y un cítrico. Plegarias matinales. Me veía patético. Sudaba. Observaba de reojo. Sentía la orina en mis pantalones.

Estoy convencido de que no se trataba de sugestión, porque hasta el día de hoy mis pesadillas con ese lugar y personaje dejan en mi una sensación de temor e incertidumbre. A la misa nunca fui. Evidentemente, nunca más pisé la casona. El médium pronosticó un terremoto en el norte.

¿Cómo estoy, Godoy?

2005-07-22T09:28:00.000-04:00

2005-07-11T10:18:00.000-04:00

Bajé el vidrio a tientas y escuché el sonido de las criaturas de noche, como en un campamento solitario y oscuro, en una sinfonía llena de glamour popular...
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Noche, Nubarrón, Nostalgia...

2005-07-11T09:42:00.000-04:00

La nostalgia presurosa tomó posesión del ambiente. Los colores eran los mismos de ayer, sin embargo sabían a algo distinto, como en un sueño invasor que -de un momento a otro- se transforma en la más feroz realidad.

Dejé a Mona en el aeropuerto, encendí un cigarrillo y caminé con premura para emprender rumbo a casa. Una intensa niebla aquietaba mi andar y terminé camino a Valparaíso –como siempre- sabiendo que mi objetivo era llegar a Santiago.

Podría haber sido la niebla, pero no. Eran los nubarrones de siempre en esta mente inquieta que tengo, esas lagunas que -combinadas con desorientación- me llevan por caminos desconocidos, evidentemente fuera de mi voluntad. Por suerte había un retorno cerca de Lomas de lo Aguirre que no se a que altura queda, por cierto.

Imágenes. Miles de imágenes se sobreponían al Santiago nocturno, se montaban sobre las luces de la carretera, sobre cada sonrojada luz de automóvil. De pronto me encontré sumando. Creo que llevaba unas 160 líneas blancas sobre el piso y 13 líneas continuas cuando, estrepitósamente -y como en un acto reflejo de lucidez- apreté el freno para no pasar por sobre una estampida de ganado furioso que, poco a poco, se fue transformando en simples autos cruzando plena Alameda de las delicias.

Al costado, un hombre de unos 50 años clavó su mirada en mi rostro asombrado, meneando la cabeza dentro de su Ford azulado y roido por el óxido. Sino fuera por el bombástico sonido de su radio habría comprendido sus insultos reiterados. Para mí fue como una hora de reproches hasta que nuevamente dieron la luz verde.

Traté de incorporarme, me conversé. Me llamé a la cordura, me concentré en manejar. Pero como si no estuviera presente observaba, desde las nubes, ese entorno extraño y hostil. Punketas y chicas dark en la Blondie, travestis por sobre la acera de Santa Rosa, Dealers y proxenetas en Plaza Italia, ebrios, putas y vendedores de flores danzaban vomitando su existencia en la fría noche santiaguina.

Me saqué los anteojos, que a esa altura no servían para nada, encendí otro cigarro, bajé el vidrio a tientas y escuché el sonido de las criaturas de noche, como en un campamento solitario y oscuro, en una sinfonía llena de glamour popular. Estaba dentro de una carpa gris escuchando los rugidos salvajes de la urbe, el grito silencioso de marginados y exiliados de esta exitosa economía neoliberal.

Casi al llegar a casa, me detuve frente a Plaza Ñuñoa y fijé mi mirada en los boliches cercanos, en cada automóvil, sus acompañantes que bailaban y gesticulaban. Me vi de adolescente caminado con una botella de cerveza en la mano y con mi novia en la otra; me vi reflejado en esa pareja apasionada de la esquina; me vi extrañando a quien había dejado abordando un avión hacia Cuba sólo cuarenta minutos antes…

2005-07-06T15:07:00.000-04:00

En menos de tres segundos, la señora se levantó las faldas y me abrió la cremallera...
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Doña María de la Santa calentura

2005-07-06T14:56:00.000-04:00

Era un día martes cuando mi tío Eduardo me mandó, por primera vez, a cobrarle el arriendo a la Señora María. Aquel día tomé el tranvía hasta Matucana con el talonario de recibos bajo el brazo, sonriente y pensando que si hacía bien la pega, tendría para comprarme –a lo menos- un traje a la medida.

Después de recorrer siete cuadras, encontré el 151, justo en medio de un renombrado cité de la época. Toqué tres veces y media, cuando salió una sonriente cuarentona maquillada, de bucles caoba y una copa de martini en su mano derecha.

-Buenos días, soy sobrino de don Eduardo y vengo por lo del arriendo del mes de marzo. Dije, como tratando de engrosar mi voz adolescente.

Abriendo sus ojos y entrecruzando sus piernas delicadamente, la señora María hizo un ademán con su mano izquierda para que entrara, para luego desaparecer por entre la obscuridad del pasillo y una sábana roja que separaba el living del resto de los cuartos.

Siempre dije que la doña debía llamarse Rosa ya que destilaba un impregnante olor a flores por la mañana. Ese día, su vestido era de seda purpúrea con visos beige, contrastando con su blanca piel casi transparente y los marcados lunares de su rostro y pecho.

Al entrar, observé detenidamente el parqué impregnado con la suciedad que deja el chorrear de copas en una divina juerga nocturna y olfatié el penetrante aroma que expele al día siguiente. Los sillones de madera y tapíz café claro, estaban debidamente desordenados y dejaban entrever plumas de sus almohadones y una que otra bombacha de color, perdida en la inmensidad del espacio de la habitación.

23 de Marzo de 1947, escribía en el talonario mientras la señora María sacaba de sus pechos un fajo de billetes para cancelar el arriendo, mientras dejaba sobre la mesa de arrimo un cigarrillo del que destacaba una boquilla de marfil con retazos de oro y un humo oscilante, gris e intenso que invadía –lentamente- la habitación.

Decidida, guardó cuatro billetes grandes para luego acercarse con ojos de leopardo, abrir sus piernas sigilosamente y abalanzarse sobre mi escuálido cuerpo. En menos de tres segundos, la señora se levantó las faldas, me bajó la cremallera, tomó mi pene exitado y lo introdujo en sus genitales, retozando con gemidos abismales y continuos movimientos pélvicos que despedían exquisitos y tibios jugos sobre mis pantalones.

Me parece que me cogieron hasta las tres de tarde, cuando la señora se levantó, tomó sus ropas e indicó -seriamente- la salida. Mi tío Eduardo no dijo nada, debía estar con el dinero a las 12:00 y llegué como a las 16:30 con la brancato deshecha y con una bendita sonrisa de oreja a oreja.

Recuerdo que en Abril llegué bien temprano a la oficina de mi tío ofreciendo mis servicios de cobrador, a lo que, imprevistamente, respondió con la más feróz carcajada, entregándome el talonario entre gritos entrecortados que me delataban ante sus empleados. Desde ese día la Señora María ya no me cobró por sus servicios y mi tío me nombró su cobrador oficial de Matucana, lo que me hizo, entre otras cosas, su ocasional empleado.

Pastas, carne y vino tinto me esperaban cada mes para recibir la plata del arriendo de la casa de citas de la señora María. Entonces sucedió lo inesperado y, lamentablemente, salí llamado al servicio militar, tal y como mi padre quería que sucediera.

En realidad no fue algo que me cagara la vida, pero perderme a la curvilínea cuarentona fue un fuerte impacto en mi adolescencia. Creo que me había enamorado de la cabrona...

Estamos Claros Again...

2005-07-01T16:46:00.000-04:00

Claro que vengo de a poco a tu vida
que tengo apretada contra mi pecho
el de rulos albinos de tenerte
que transmiten miel con envidia
para esos que miran ciegos por la ventana...

Claro que me voy si no encuentro mi vida que tengo hoy
Claro que te voy queriendo por que mereces
no más taciturnias ni lagrimurnias en tu vida exquisita
que ahora es la mía, más que nada.
Escucha y no veas. Ya no tuya es esa vida que tienes
por que mía es, la verdad que te digo, sin tomarte para mí
y queriendo sin querer queriendo

Vengo para rescatarme de ti y salvarte de mi
en tanto en cuanto, ¡y si señores!
se nos viene la vida de la que fuimos y queremos abortar
en un sueño prolongado de un segundo que es medio
y menos de la mitad.

Somos lo que queremos, amamos y respiramos
sin querer entrar en razón porque -bien que tú sabes-
afecta la vida, afecta la emoción
aquella, esa, que nos embadurna con perfume de aroma al instante
que me encanta, y que a veces también, te espanta más que te encanta.

Escribo en el limbo, pensando que no pienso
queriendo lo que quiero, que eres tú en la silla de cinco patas y mimbre sintético
que a veces se llama cama, auto y corazón de amor que te tengo
más que a nadie.

Sigo camino a tu casa siempre, que no es mía y lo es.
Que vivo solo en esta compañía de siempre y no me voy jamás queriendo querer irme nunca de tu lado que es el mío y que necesito de ti, siempre y cuando necesites de mí.

Por que eres de ojos mermelada y anchas caderas
de hijos mios y tuyos que vienen en camino
de piedra lisa y humectada de tu persona,
su madre que será la que cuida sin odiar
por que vienen a quedarse
y son lo que seremos y queremos que sean por siempre
tu carne con la mía que son una sola...
hoy y mañana
en Santiago y en la playa.

2005-06-29T14:30:00.000-04:00

Ceremonialmente, todas las tardes, don Artemio se sentaba en una banca ubicada en el frontis de la casa para ver como la gente pasaba...
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LA LARGA VIDA DE ARTEMIO

2005-06-29T14:18:00.000-04:00

Ya mas calmado llegué a la que sería mi casa de verano. Esta era de adobe con un breve corredor en el frontis y una reja de madera en mal estado. Por dentro las habitaciones, pintadas de blanco, se distribuían por jerarquía familiar, así es que me tocó la de afuera, lo que me pareció lógico.

Conocí a Lilly, la esposa de mi padre, a mis hermanos y a un anciano que apenas hablaba. Pese a que estaba conociendo a mi familia, más me llamó la atención el anciano de ojos rasgados y claros. Este vestía una camisa blanca con los puños deshilachados, un pantalón negro brillante, ojotas y una chupalla impregnada de polvo. Ceremonialmente, todas la tardes, don Artemio se sentaba en una banca ubicada en el frontis de la casa para ver como la gente pasaba y, en algunas ocasiones, dormir la mona en pequeños lapsos interrumpidos por el paso de algún vendedor de la zona.

Con él hice buenas migas. En ocasiones me invitaba, con dos señas, a tomar una caña de vino con harina tostada detrás del gallinero. Primero me miraba por un largo rato, después levantaba las cejas para -luego- indicar el gallinero con los labios. Al principio no le entendía, pero con el correr de los días nos embriagamos en secreto, para volver con una gallina muerta o con una docena de huevos de campo. El hombre era cómico, despertaba como a las 5 de la mañana, se tomaba un mate, cortaba leña y -pacientemente- esperaba que la gente fuera despertando para tomar desayuno acompañado.

Lilly, por su parte, hacia notar que era distinta. Se destacaba por sobre la humildad campesina de su padre y la humildad de población de mi padre, se veía como una malinche, morena de ojos aceitunados y claros. Pelo largo, liso y azabache. Usaba un par de aros artesanales y una larga falda gitana que le daban un aspecto hippie, limpio y distinguido. Según supe, Lilly, trabajó desde jovencita y logró juntar el dinero suficiente para comprarse un departamento básico en Constitución para arrendarlo y traerse a su papá del campo.

Después de separarse de su primer marido tomó la determinación de tomar sus pilchas, largarse -de una vez por todas- e instalar un pequeño negocio de venta de ropa usada. Con ese dinero pudo enviar a su hija a ciudad para que estudiara la enseñanza media.

Conversé con mi padre pero jamás tratamos nuestro tema profundamente, sólo pequeños flashes del pasado que contextualizaban historias. Hablábamos de trivialidades, de su infancia y de cómo había llegado a ese pueblo. Para él la vida era un movimiento constante que terminó una vez que, con el negro Mario, emprendieron rumbo a la costa para ser pescadores. Con el negro se conocieron desde niños y trabajaron juntos en la fábrica de conservas en donde conoció a mi madre. Para él ese era un cuento al que no había que desenterrar y se esmeraba en señalar que me buscó por un tiempo y que mi madre y abuela me negaron cada vez que intentaba decirme que me quería.

Lloramos bastante. Pero cada vez que derramaba una lágrima, él sonreía al verme junto a su nueva familia, para -de un sopetón- tartamudear nervioso y repetir la historia de cuanto le costó cortejar y convencer a la Lilly de que pololearan. Llevaba cerca de un mes en su casa y todo lo malo que me habían hablado de él se esfumaba con las palabras. Con su familia, su historia en el sur de Chile, con la naturalidad de su nueva vida, con lo que veía hasta ese instante.

La Lilly lo quería, pero se notaba un tanto esquiva con él. Según mis hermanos era por que mi papá pasó por un profundo alcoholismo, se perdía por meses y a veces, sólo a veces, le daba un par de golpes a Lilly en el fulgor de una discusión por sus intensas e inigualables borracheras. El Conejo tenía ese fatídico defecto, pero intentaba con todas sus fuerzas dejar el maldito vicio. Si hasta se metió a una terapia intensiva en Alcohólicos Anónimos, que le sirvió un par de meses hasta que nos encontramos.

Por lo que se veía, la batalla la estaba ganando y con ella el cariño de su mujer y sus hijos. En casa tenían un caballo llamado Homero que en los antiguos tiempos le servía a don Artemio a cultivar la tierra.

¡Este huevón es mi mejor amigo, gancho!. Decía entre sorbos de su bebida favorita, la chupilca.

Si no se encontraba enfermo, cada fin de mes don Artemio se vestía de matrimonio para ir en busca de su pensión al pueblo. Se lavaba por presa, cambiaba la chupalla por una corralera negra que le costó 30 lucas y ensillaba al Homero, “al que peinaba con esmero” antes de partir.

La historia era conocida, una vez que cobraba el cheque, iba rumbo a la mejor chichería de la zona y no salía sino hasta las 11 de la noche sin recordar su nombre y sin un solo peso en los bolsillos. El dueño de la picá ya lo conocía, lo llevaba a la rastra, lo subía al caballo y -de una palmada- emprendía el viaje. El Homero ya estaba acostumbrado, levantaba la palanca de madera del portón con el hocico y esperaba -pacientemente- en el frontis de la casa a que descargaran a su amigo Artemio, que ya cumplía los 75 años.

Todos temían al fin de mes. Esos días eran peores que cuando a Lilly le llegaba la regla. Se ponía de muy mal humor, contagiando al resto, con excepción del anciano que se reía a escondidas y sobaba sus endurecidas manos haciendo un seco y extraño ruido que se potenciaba con la ansiedad de su rostro. Pese a las reiteradas promesas, ocurría lo de siempre. El caballo esperando en la puerta, cerciorarse si el hombre respiraba, y luego cargarlo al hombro hasta su habitación.

Lilly lo retaba y trataba -malamente- de explicar que ya no estaba para esos trotes y que podía sucederle algo. En silencio, con el ceño fruncido y los brazos entrecruzados, esperaba una respuesta que, también, siempre era que necesitaba
una cazuela de gallina con mucha "injundia". Dentro de mis brillantes aportes a la familia, le dije a mi papá que vendieran el caballo y que le compraran una bicicleta. Así, lógicamente, tomaría poco y tendría que volver temprano al saber que Homero ya no estaba.

En uno de esos arrebatos de locura, mi padre y su señora fueron a Talca a comprar una bicicleta, confiados en pararle la mano al abuelito. Le regalaron una bicicleta cromada marca Vargas, de esas nuevas para montaña. Ahora con el vehículo a pedales toda la familia estaba tranquila, el anciano no correría peligro y no bebería tanto.

Nuevamente llegó fin de mes, y don Artemio se puso su traje campesino de gala, agregando una faja roja de satín con flecos. Según indicó el Cabo de la tenencia que lo encontró, don Artemio habría caído a una acequia a eso de las 7:30 de la mañana, azotando su cabeza sobre la única piedra que había en lugar. Una brutal trombosis, lo dejó inconsciente y con el cuerpo paralizado, para luego fallecer en el Hospital de Chanco, después de una semana y media de vigilia, rezos y sollozos perdidos...

2005-06-24T12:23:00.000-04:00

PARAMONA, SIMPLEMENTE, EN MEDIO DEL ECUADOR, ENCIMA DE SAN PEDRO, TROPICO Y DESIERTO...
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PARAMONA...

2005-06-24T12:12:00.000-04:00

Detuve mi andar en la esquina acostumbrada y mencioné tu nombre.
Fue entonces cuando escuché tu danza en mis oídos ciegos.
Fue entonces cuando dejé de escupir coágulos de desidia.

Ahí estamos, pequeña Úrsula de sonrisa azucarada
dando pasos de niño,
caminando ante la abrumadora realidad,
Contando una historia que no correspondía,
Rescatando desde la miseria ese sazonado señuelo inalcansable.

Quince mil estrellas estuvieron aquella noche,
observando quedas y suspirando mares.
Entendiendo que, inexorablemente, la vida regala.
Que la vida quita.

Somos una caricia tras la tormenta purpúrea,
un suceso natural en medio de la nada.
El cántico secreto del ahogado que se desvanece.
Un beso cargado de veneno calmo y sin espasmos

Saborea mis sentidos en un festín estelar,
saca la daga transparente y amalgama tu dolor junto al mío.
Cierra tus ojos para sentir las bofetadas cándidas que nos ofrece
la santidad del asesino.
Sin miedos aparentes, sin gritos silenciosos.
Imaginando que pronto llegará el ocaso del atormentado,
el fin de una antigua historia de lo que nunca fuimos.

¡Hoy has transformado este día que es un año
en un invierno colmado de primavera!

¡Hoy día pintas mi corazón con brochazos de ternura!

2005-06-21T14:43:00.000-04:00

Me imagine en la Poblacion Santa Laura. En la final con Las Acacias, con toda la comuna presenciando a los elegidos que disputaban la final. Me imagine como Salitas debutando por la U en el Nacional, haciendo una gracia a Los de Abajo, en medio de un clasico con Colo-Colo, luego de anotar. (Foto de Manuel Carvallo)
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SUEÑOS DE FÚTBOL

2005-06-21T14:31:00.001-04:00

Recién empezaba el clásico de la zona y el árbitro sentenciaba un Foul. Era un tiro libre de media distancia y lo patearía un encorvado flaco con apariencia de congrio colorado en medio de la fritanga. Fue cuando la pelota en movimiento tomó una calma inesperada. De pronto me sentí cegado por el sol y las nubes, mientras el balón rotaba en giros definidos y calmos, abriendo en mi una compuerta de pensamientos que inundaron todo a su paso. Rápidamente. Todo en un segundo, todo en un lapso indescriptible.

Goooool!!!!

Gritaron los pueblerinos, mientras el congrio humano, un hombre de unos 56 años corría levantando su brazo derecho y el dedo índice como un preciado trofeo. Fue gracioso ver como una decena de barrigas estiradas por la grasa parecían explotar ante la felicidad de la primera anotación. Me rasqué la cabeza y exhalé con furia como para hacerme el profesional que dominaba la situación, pero ni siquiera eso me salvó de las punzantes miradas y de las calvas meneándose en un gesto silencioso de reproche y cólera.

En ese instante no me importó y creo que en vez de cambiar mi actitud por tal absurda desconcentración, volví marcha atrás a esa sensación de cámara lenta para quedarme con la imagen del sudor desplomándose en la cancha de aserrín y en el gelatinoso movimiento de los abdómenes del equipo contrario, todo esto acompañado de una agradable sinfonía de Chopin, donde el piano, aumentaba su furia.

El lugar en donde me encontraba era una costa rural justo en el límite de la provincia del Maule y la del Ñuble. Allí, pescadores, obreros forestales y campesinos convivían diariamente entre el trueque y las bondades que da el mar, los chuicos de vino y la carne de buey viejo. Al menos eso alcanzaron a decirme antes de ponerme los guantes de arquero.

Ni siquiera había descargado mi equipaje cuando de un ala me llevaron a la cancha de la asociación de pescadores artesanales, faltaba una galleta para el clásico contra Forestal Arauco, de visita. Este era un sitio rodeado de pinos de medio metro, con arcos de maderas curvas por la humedad y una mezcla de polvo y aserrín como el mejor de los céspedes. Eran las tres y media de la tarde y me encontraba con una camiseta de fútbol impregnada de un fétido olor a axila ajeno.

Yo venía de Santiago. La capital. Y aquel jolgorio no sólo me pareció infantil, sino propio de una actitud provinciana. Tomé la pelota y la dejé en el centro, como en un acto reflejo de disculpas, al estilo Zamorano y agrandando el pecho como Superman Vargas.

Sonó el pito nuevamente y comencé a jugar en el puesto que me asignaron. A pesar de la experiencia vivida, los pensamientos volvieron a invadirme. Estaba jugando a la pelota con mi padre, un completo desconocido que había preñado a mi madre en el Santiago periférico en ocasión de un trabajo de temporada. Ese era yo, una cacha loca y fugáz, el producto de una calentura en el baño de una fábrica y de promesas que jamás se cumplieron.

A pesar de lo incómodo de este nuevo estado, era como una exquisita droga. Me dejaba llevar libremente si saber hasta donde y sin darle la importancia que merecía un clásico de tal envergadura. Entonces recordé el rajazo que significó ubicar al Conejo, como le gritaban en la cancha a mi padre.

A principios de noviembre y aprovechando que todos en casa se encontraban en la parroquia, rezando por el mes de María, decidí llamarlo. Recuerdo que colgué unas tres o cuatro veces antes de que me contestara. Dos voces trémulas y desconocidas balbucearon frases entrecortadas y absurdas, como en un dialecto emocional, en donde el silencio y los respiros entregaban mucho más contenido. Tartamudeante por los nervios y con tono provinciano y seco, mi padre habló para –finalmente- no volver a separarnos.

Goooool!

Gritaron nuevamente. Para ser completamente sincero, ni vi la gueá de pelota y tampoco me percaté cuando ya me habían cambiado. Aturdido, estaba sentado como un idiota fracasado en una banca de fierro pintada con óleo azul y franjitas amarillas, tipo Boca Juniors. En ese instante me sentí como el pequeño que era. El mimado de mamá, el hijo de un pescador de barba cana, dientes de conejo y curvas piernas de alicate.

Extrañamente, desde ahí, todo me parecía normal, ya no podía hilar nuevos pensamientos, ni emprender rumbo a mi interior. Desde la banca mis brillantes análisis de vida y recuerdos inesperados no tenían oportunidad de enrielarse como en la cancha.

En la población jugaba bien. No sabía que mierda me estaba pasando. Seguramente estaba nervioso, además que eso de ser arquero nunca me ha gustado. Me justificaba resongando. Entonces decidí entrar. Me transformé en el ayudante técnico. Gritaba, ordenaba el equipo con tanto énfasis que me gané la simpatía de las chiquillas del lugar. Fue una buena estrategia, convencí al entrenador que el volante lateral izquierdo, un huaso bruto de cachetes colorados curtidos por el sol, no estaba rindiendo.

Así fue como entre nuevamente. En los primeros toques me pasé al primero, al segundo, di un pase, recibí por el borde izquierdo, me pasé al congrio y encajé el balón donde se crían las arañas.

Goooool!

Sí. ¡¡¡¡Gol conchetumadre !!! Lo grité desde el fondo de mi alma. El señor arquero quedó parado mirando la pelota, y me dedicaba un concierto de garabatos, al reclamar que estaba adelantado. Yo estaba en un loco frenesí y buscaba a mis compañeros para abrazarlos y festejar como si ese gol fuese el símbolo del reencuentro con mi familia perdida. 2 a 1 y me abracé con el Conejo.

Esperé para me lanzaran la pelota y hacer una gracia al público asistente, total metí el medio golazo. Dominé la pelota, una, dos, tres. La toqué de taco, hacia delante, con el muslo y cabecita. De reojo vi que un enano motudo, al que le decían el vampiro, venía directo hacia mi. Me imaginé en la Población Santa Laura. En la final con las Acacias, con todo la comuna presenciando a los elegidos que disputaban la final. Me imaginé como Salitas debutando por la U en el Nacional, haciendo una gracia a Los de Abajo, en medio de un clásico con Colo-Colo, luego de anotar.

El vampiro venía, y yo lo esperaba con toda la técnica de un profesional del fútbol contratado por un equipo grande de Europa, hasta que nuevamente el trance me devolvió a la gran nebulosa. Recordé cuando nos vimos por primera vez con mi padre y cuando por fin me invitó a pasar una temporada con su familia en el sur. Justo donde estaba ahora.

De un certero cachetazo, el vampiro, me quitó la pelota, avergonzándome en medio de un innecesario lujo. Me pasó con una bendita finta y las chiquillas que antes aplaudían, ahora abucheaban sin compasión mi cagazo futbolístico. No sé que fue lo que pasó, volví a la realidad. Corrí como un tigre a toda velocidad, sentí cada músculo de mi cuerpo, como se hinchaban las venas de mi cuello y la fea mueca que mi rostro le ofrecía a la concurrencia. Salté, volé y me arrastré enterrándome cada una de las astillas de celulosa hasta llegar, sin duda alguna, a la canilla del vampiro.

Lamentablemente, el mejor patadón de mi vida terminó en fractura expuesta de tibia y peroné. En ese momento lo único que se escuchó fue el brutal y definido estruendo de una madera seca partida por la mitad. Un agudo alarido en eco provocó que muchas señoras se desmayaran y que hasta los chanchos de un chiquero cercano dejaran de comer para ver quien había lanzado tal grito de dolor.

La media cagá. Encima se me encacharon 3 viejos y me paré en la hilacha. Para mi mala suerte, le mandé un mangazo al congrio por que lo vi más flaquito, pero el hueón zorro andaba con toda la familia. No se de adonde salieron tantos huasos juntos. Según me contó el conejo me mandé una doble cagá ya que al que le decían el vampiro, por que faltaban todos sus dientes menos los colmillos, era uno de los obreros más queridos de la zona. Si ha eso le sumamos que el congrio tenía más de 15 hijos, dio como resultado que desperté en la posta del pueblo.

Ni siquiera terminaba el primer tiempo, y por mi culpa el partido se había suspendido. Pero eso era lo de menos, mi intenso debut en sociedad se divulgó por todo el pueblo. Cuando por fin me dieron de alta recordé que estuve en medio de una batalla campal y que al instante de pegarle un combo perfecto al congrio dos bandos se enfrentaron como vikingos generando una polvareda parecida a una inmensa nube beige. Después supe que al vampiro se lo llevaron para Chanco y que mi padre debía ponerse con los gastos de la operación. Linda la gueá.

2005-06-13T09:42:00.000-04:00

Sin caricaturizar al gallego, concordamos que parecia un cetaceo con barba, una especie de ballenato de labios gruesos y ojeras reconocibles a metros de distancia...
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La Laguna (Bolivia prístina, segunda parte)

2005-06-13T09:27:00.000-04:00

En verdad era abrumante. Un inmensa piscina de agua termal en medio de la nada, arriba de un cerro ubicado a 4 mil 500 metros de altura. Unos pocos turistas franceses y españoles compartían con un guía que medio balbuceaba inglés y medio balbuceaba el español a causa de un labioleporino no tratado.

El tipo era, evidentemente, un guía artesanal del lugar con rostro indígena. Nariz aguileña y ojos rasgados. Su cojera apresurada marcaba más su defecto al andar, pero era –finalmente- su sonsonete repetitivo y empalagoso el que más llamaba la atención.

La laguna era verde esmeralda y manaba de ella un vapor constante que se dirigía -como muchos- al cielo, provocando una sensación de calidez y pasividad, a pesar del ondulante movimiento de sus aguas.

Eran como las 16:00 horas y nos alistábamos para entrar en acción, chapotear por las aguas y untar las lesiones históricas con un lodo rico en minerales. Yo agarré una bola y embadurné mi rostro recordando a mi madre y su bien ponderada “crema lechuga”. Claro que finalmente opté por priorizar mi incipiente calvicie que, meses mas tarde, me obligaría a cortar la ondulada cabellera celta que tenía.

¡Upac, mai neim! Se escuchaba a lo lejos cuando le consultaban el nombre al guía artesanal, claramente intentando decir Tupac. Estábamos sigilosamente observando esta escena cuando un pequeño español de barriga infatuada se lanzó al agua, para nadar pausadamente hasta el centro de la laguna.

Sin caricaturizar al gallego, concordamos que parecía un cetáceo con barba, una especie de ballenato de labios gruesos y ojeras reconocibles a metros de distancia. Era entretenido ver el ímpetu que ponía en su nado, como en una ceremonia acuática en donde sólo hacía falta el canto de las ballenas llamando al pequeño extraviado en medio del oleaje. El grupo de turistas varados en la orilla observaba impávido la danza del español mientras Tupac explicaba de espalda quien habría descubierto la laguna, quienes la utilizaban, que la conquista no llegó al lugar y todas esas vainas necesarias para el viajero frecuente.

Fue un primer plano cinematográfico el recuerdo que tengo de Tupac al percatarse que el gallego estaba en medio de la laguna. Un giro inesperado de su cabeza, la desfiguración de su rostro en cámara lenta y un desgarrador alarido que amalgamaba desazón, pánico y culpa en tanto escupía palabras y una lluvia de baba descolorida.

El promlema es que ña han muento 15 pensonas este merano. Decia medio agitado el autóctono guía.

Claro, físicamente en la altura -explicaba Tupac- la laguna succionaba a las personas hasta el fondo para luego liberar sus cuerpos muertos, hinchados y cocidos semanas después. Debo reconocer que nos costó entenderle el dialecto a Tupac, pero una vez recibido el mensaje la cara de horror, la cámara lenta, la baba y la desfiguración del rostro eran nuestras al considerar que esa información jamás nos fue entregada.

El español volvió sin problemas, conversamos un rato con él mientras se secaba y el resto se bañaba en la orilla, riendo y disfrutando del paraje sudamericano hermoso y hostil, maravilloso, salvaje y -claramente- desinformado...

2005-06-08T11:49:00.000-04:00

Lamentable la situacion de crisis politica y social en Bolivia, sin embargo no he querido dejar de contar esta anecdota sucedida en los viejos buenos tiempos en la hermana nacion...
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Bolivia prístina

2005-06-08T09:53:00.000-04:00

Era mediodía y el sol pegaba intensamente a pesar del paso aletargado de una nube pomposa y extraviada en medio del invierno boliviano. Gabriel había sacado su toalla y yo me encontraba esperando pacientemente su tradicional demora para emprender rumbo a una laguna termal ubicada a 4 mil metros de altura en Potosí.

Tengo como imágenes de cine. Nos veíamos como dos hippies caminando en la Bolivia mediterránea con sus cabelleras al viento y sin preocupaciones más que encontrar la bendita laguna que –según los lugareños- tenía como 50 metros de diámetro y su lodo tenía propiedades curativas, minerales y cuanta tontera que se inventa para sacar provecho de los turistas incautos que –claramente en este caso- no éramos nosotros.

La toalla áspera de mi compadre servía como bandera en medio de una carretera perdida ubicada en plena pampa altiplánica, medio seca, medio verde, de azulosas tonalidades en el cielo, en vivo tecnicolor, explotando los contrastes y dándole una falsa sensación de saciedad a nuestros pulmones atareados en la altura. La brisa acariciaba nuestros rostros jóvenes y agobiados de tanto proceso extraño que nos presentó la vida, como sabiendo que ese instante era un premio divino, una recompensa por tanta desventura acumulada en años de adolescencia y juventud.

Letreros que señalizaban kilómetros inexistentes, rutas que jamás fueron, un incendio a medias y un pueblo abandonado a la buena de Dios, fue el recorrido pausado de 3 horas a pie de la hora y media que nos habían indicado que quedaba la bendita laguna. Era extraño, nunca vimos a nadie en esa caminata, nunca se nos acercó un perro ni persona alguna en ese tránsito expedito.

El silvido constante del viento remecía los pocos arbustos que se encontraban en el lugar, como pidiéndonos que continuáramos. Avisando extrañamente que el destino estaba por llegar.

El pueblo abandonado había sido construido en la época colonial, se notaba. Hierro forjado recubierto en óxido polvoriento, casas de primer piso y fachadas oscuras por el paso del tiempo gritaban su condición de murallones blancos en alguna época, como abuelas señalando la quinceañera foto de estudio ubicada en medio del salón.

El far west era como la tónica, cáctus creciendo sobre techumbres de teja ploma y rojiza, calles construidas a base de pequeñas piedrecillas redondeadas y pulidas. Era de la típica arquitectura colonial pudiente en la época de la extracción de la Plata en Potosí, cuando Bolivia podía financiar a toda latinoamérica y sin embargo lo hacía sólo para los españoles y cuanto personaje que besaba la corona.

Una pileta inundada en medio de una plaza central, la conversación inconexa y el cansancio nos hizo detener el camino un par de minutos para recuperar fuerzas y luego avisorar la montaña que nos esperaba. Ningún vehículo pasó, ningún cuestionamiento. Sólo la inexplicable presencia de una pileta llena de agua nos hacia vernos de cuando en cuando para no hablar nada y decirnos todo en la deformidad de nuestros rostros de pregunta.

¿Qué hago acá? ¿Quién manda a un par de jóvenes a encontrarse en medio de la nada? ¿Porqué este lugar y no otro?. Bueno a pesar de lo barato que significaba veranear en aquel país, el resto de las preguntas no fueron contestadas.

El amago

Las piernas pedían ayuda y no había nada más que dársela con trémulos movimientos deportistas para liberar el ácido que endurece la musculatura, rememorando las clases de Educación Física del colegio.

Caminamos y caminamos, esperando que del cielo nos cayera una cerveza bien helada, cuando el espíritu de Rodrigo de Triana tomó posesión del cuerpo de Gabriel y como si hubiese encontrado las indias, agua en el desierto, o un oasis en medio del Sahara, gritó con todas sus fuerzas.

¡Una vertiente hueón!.

Fue la primera frase que escuché en horas de recorrido: una vertiente. Efectivamente caía un minúsculo chorro de agua por una pendiente que, indudablemente, alcanzamos. Creo que estuvimos media hora en una ducha altiplánica, gritando de emoción y creyendo certeramente
+ que la Laguna estaba a escasos metros de nosotros. Era agua termal, de eso no cabía duda, incluso explicábamos teóricamente el espumante chorro blanco que caía desde la altura.

-Son minerales hueón!.
-Sí, son minerales.
-Que rico hueón!,
-Si que rico,
-Que saludable!,
-Sí, que saludable.

Hastiados de la ducha natural subimos como montañistas que no éramos en búsqueda de la bondadosa madre tierra y el regalo natural que nos entregaría esa tarde. Adhrenalínicos y expectantes subíamos sin mirar el sendero de cabras que se había hecho en el lugar, hasta llegar a la cumbre y sonreir por la meta cumplida.

Una vez arriba y descansando de la agobiante puna nos encontramos con los primeros 3 seres humanos en muchas horas. Se trataba de indígenas, un joven y dos mujeres con rostros cansados, trenzas largas, con sus ropajes típicos a un costado de lo que se veia una pequeña piscina que se llenaba con un brazo de la laguna.

Un espectáculo. Los indígenas habían amarrado sus enseres al único arbusto del lugar. Aguayos, gorros a medio coser, sucios zapatos rotos y una bolsa de tela negra acompañaban una tiznada olla que despedía intensos aromas a un guiso cocinado sobre la base de alpaca frita y papa chuño.

Era idílico, una pristina escena del no desarrollo, como volver 500 años atrás y ver una civilización en medio de su auge, sin Discovery Channel, sin cedazos mediáticos que nos moldearan la opinión. En vivo y en directo la historia de américa latina se nos presentaba impactante e inmediata.

Un Antropólogo y un periodista, vestidos de turista, festinando el espectáculo humano que se veía. Festinando como las cholitas y un joven familiar hablaban en quechua, mientras desnudos, se bañaban y tomaban el detergente para repasar toda su humanidad en medio del agua temperada, limpiando de su cuerpo aceitoso, ajado y obscuro el extenuante y sudoroso día de trabajo.

Entonces, solo entonces, fue cuando nos percatamos que el mineral espumante que suponíamos nos regalaba la madre naturaleza en la exquisita vertiente, lo producían las primeras tres personas que veiamos en mucho rato.

-Exquisito!!
-Si, hueón, exquisito.
-Hermoso!!
-Si, hueón, hermoso.
-Vámonos!
-Si, hueón, vámonos.

El sincretismo, me explicaba Gabriel, entre sonrisas neuróticas y jadeos incontrolables. En el instante no me preocupé ni de la puna, ni de lo cercano que estábamos de la meta. La verdad, me sentí un poco ridículo, no por haberme bañado en agua enjabonada, sino por haberme jactado de la mineralidad del agua y más aún, por darme el lujo de sorber a ratos el agua termal, dándole gracias a dios por aquel regalo.

2005-06-03T14:47:00.000-04:00

Lo mas probable es que me tome una revancha por tanta desventura y le de una pronta solucion a un problema que linda en lo paranormal...
Posted by Hello

Una bicicleta por favor...

2005-06-03T13:43:00.000-04:00

Ciertamente no era un domingo como cualquiera. Se trataba de un domingo por la mañana, de esos que hace bastante tiempo no tenía oportunidad de presenciar. El día estaba como hecho a la medida. Una tremenda montaña nevada, un cielo explotando en un azul intenso y cientos de amantes de la vida sana revoloteando en una gran cicletada familiar.

Impresionante. Era el mismísimo día del señor junto a los Furiosos Ciclistas, el Movimiento Arriba e’ la Chancha y un sinnúmero de cabros chicos montados sobre sus bicicletas, mostrando orgullosos los números en sus espaldas y gritando consignas como: ¡Morir pedaleando, en auto ni cagando! Y cosas de esa índole. Muy participativo y militante, lo más destacable de la jornada junto a un SEREMI de salud, Mauricio Ilabaca, haciendo de incógnito dentro de la multitud.

Sinceramente, lo que me llama la atención de la cicletada y de la opción ecologista de los bicicletudos, es lo simple que se me habría hecho la vida siguiendo sus preceptos, considerando que -como automovilista que soy- he tenido una persistente mala raja con mi camioneta roja.

Muchos me han dicho que está maldita. Que tiene un espíritu chocarrero dándole al tarro para hacerme de algún mal que termine –al fin- por quitarme la vida. Sin embargo, dentro de la mala raja, tengo buena raja, y esto porque –lisa y llanamente- el pulento me tiene buena. Ya lo creo, sino hace rato que tendría la lápida escrita y a mis seres queridos encalillados en quizás cual cementerio de chépica silvestre.

La Colomba es complicada, para que estamos con cosas, sin embargo igual le tengo cariño. Tanto es así, que puedo graficar sus primeras panas como en el libro de una recién nacida. La primera: “quebradura de luz de frenos”; Segunda: “topón en la puerta trasera”; Tercera: “palanca de cambios”, pana no menor; Cuarta: Un pequeño toponcito que costó un foco trasero y una linda arruguita en la lata. Quinta: Cagó la radio. Sexta: Otro pequeño toponcito, que costó un frontal, dos focos, capó, radiador, parabrisas y parachoques. Nada grave, nadie resultó herido, gracias al pulento, por supuesto. Sin embargo, al tiempo, se cayó una moldura, se quebró nuevamente el parabrisas, murió el sensor de velocidad y -por culpa de la radio nueva que le compré- cagó un foco, el encendedor y el panel con la hora y temperatura. Esa onda.

Eso no es nada. Iba embalado por la ex carretera panamericana y un estruendoso ruido del motor me obligó a detenerme frente a una populosa población, en donde –según cuentan las malas lenguas- habían matado a Rambo y violado a la Mujer Maravilla. A pesar de eso, no tuve miedo, por que quienes andamos esquivando el TAG, estamos acostumbrados a la barriada y a los beneficios que acarrea el reggetón. Me fueron a buscar, me remolcaron. La pana: Se me cayó el motor. ¿Cómo? Sólo el pulento lo sabe.

El tipo del remolque venía con un mecánico que se hizo cargo de la Colomba. El hombre dentró a picar y terminó la pega. Todo esta impeke, me dijo. Me subo y le digo: Bien, tiene buen sonido, ¿Vamos a probarla? Entre molesto y altanero negó esa posibilidad recalcando que estaba buena y que su trabajo era sacrosanto y honesto. Entonces, me subo, pongo reversa y la bendita camioneta roja ya no tenía marcha atrás. Luché una semana con el desgraciado para arreglarla para –luego- abortar misión, llevármela como estaba y percatarme que además me cagó en sensor de temperatura.

Se que puede resultar una lata este relato, pero estoy, realmente, harto. Sorry. Si no lo cuento aquí seguiré atormentando a la pobre Mona con mi desdicha. Finalmente, siguiendo el consejo sabio de quienes saben apreciar el estímulo automotriz me dicidí a venderla. Para ello, entró nuevamente al garage. La arreglaron todita, quedó como la cenicienta en fiesta, hermosa, brillante, si hasta un príncipe quería casarse con ella. ¿Que le pasó?. Le llegaron las doce, reventó dos neumáticos y se destruyó el parachoques. Mala raja, definitivamente es mala raja. Sin embargo, vuelvo a insistir, buena raja también por esa última me pudo costar un poquito más caro, considerando que iba arriba a una considerable velocidad.

Lo más probable es que me tome revancha por tanta desventura y le de pronta solución a un problema que linda en lo paranormal. Para ello pondré un aviso en los clasificados gratuitos de Zimio.com con el siguiente texto: “permuto camioneta roja por bicicleta en buen estado y un psicólogo automotríz.”

2005-05-25T16:03:00.000-04:00

Hasta nuevo aviso...
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HUELGA LEGAL

2005-05-25T15:52:00.000-04:00

Ante los acontecimientos... ¡ME DECLARO EN HUELGA!
(Por unos dias cerraré el boliche, gracias)

2005-05-17T12:39:00.000-04:00

Mi primo sopló la representación de su edad en el incendio de su torta, todos cantamos enfurecidos, todos chocamos los whiskeros por Samuel.
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50 años no es nada...

2005-05-17T12:32:00.000-04:00

Hace un par de semanas me impresionaba cumplir 30 años, sin embargo este sábado, caché que cumplir 50 años es, literalmente, ultramegamemorable. Medio siglo de carrete, medio siglo acaparando historias que contar. ¡Uf!

Estaba super helado, en realidad era una noche de mierda en pleno Chillán viejo. Quizás por eso lo primero que hice al llegar fue acercarme a la chimenea y tomar un espumoso pisco sour que, gentilmente, me ofreció un garzón con cara de sepulturero. El lugar era bien acogedor, una onda medio rústica con materiales reciclados, digno espacio para el cumpleaños de mi primo Samuel.

Si de celebración se trata, puedo dar testimonio de que lo hizo con todo, si bien no tiró la casa por la ventana, es muy probable que haya lanzado un par de piezas acomodadas, con gente y todo, observando sonriente desde el baño.

Al costado, un amplio salón vestido de manteles ocre y vistosas copas de cristal. Las tías añejas de siempre con ese semblante de superación, mirando de reojo, como tratando de identificar a los desconocidos tras esa película añeja que se monta en las caras con el paso del tiempo, buscando rasgos que transformaran al personaje que llegaba en un conocido de años, para luego comentar a un costado sobre su cabellera, por si faltaba o por si había cambiado de color.

Había una excitante mezcla de aromas a carne a la parrilla, perfumes caros y adultos debidamente bañados y engominados, incluso, diría, se reconocía un distinguido olor a novedad que vendría siendo ropa nueva y prendas que vuelven a utilizarse después de varias temporadas en el ropero.

De todas formas, y como en todos lados, había imágenes discordantes. Por ejemplo, no sé si era la placa dental gastada o el abrigo de piel ralo el que le daba un aire funesto a la tercera esposa del Tío René, que -por lo demás- no olía precisamente a novedad sino a una amalgama de naftalina, laca y talco. Le causó gracia a más de un pariente por ahí ese pulular errante tras la compañía esquiva de su marido, ese andar torpe y desgarbado que hacía un juego perfecto con su escarmenado y sus arrugadas pantymedias de seda, que iban –poco a poco- tomando posesión de sus várices y articulaciones.

Estaba en eso, bebiendo mi segundo pisco sour y degustando un apetitoso carpacho de carne, cuando me detuve a observar a un montón de señoras desconocidas que, a pesar de las zanjas en la comisura de sus ojos, tenían cuerpos esculturales, dignos de una calcetinera, como dirían los cultores de la revista Ritmo. Era loco. Me había percatado de ese detalle, sin embargo no entendía el porqué hasta que Mona me sopló que casi ninguna de ellas trabajaba y que se la pasaban el gimnasio (léase en tono bajo y con mirada cómplice).

A esa altura yo era una tía más y me sumaba al comentario insidioso y subrepticio, pero con la entretenida salvedad que me daba atormentar al garzón pidiéndole más de ese exquisito licor que me estaba prendiendo el alma. Lo notaba por el semblante, la sonrisa espontánea, el brillar de mis ojos y, finalmente, por el movimiento de mi pié izquierdo, que incondicional e inconscientemente se mueve ante cualquier ritmo que suena en ese estado.

Hablé con muchos personajes, conocidos y desconocidos, parientes enemigos y parientes amigos. Hablé de muchos recuerdos, de mi actual situación procesal matrimonial. Pregunté por esa parentela que no me interesaba y por las amistades que parecen familiares. Siempre con cara de interés y esperando la señal para pasar a la mesa.

Una vez sentado y habiendo esquivado toda la noche a la esposa de mi tío René, esperé tranquilo que escanciaran vino tinto en la virginidad de mi copa. Ya a esa altura, sabía que se venía el candombe y que la muchachita con la peineta y el galeón español estaban esperando a la vuelta de la esquina. Juro que sentía los cañonazos en medio de una misa de día domingo.

La comida fue un trámite, para –de una vez- entrar en el dionisiaco mundo de la embriaguez, lugar donde somos todos iguales, y los prejuicios y pelambres se esfuman en medio de la humareda del cigarro ansioso. Es más, hasta la esposa de mi tío René se transformó de un desagradable personaje en la mejor bailarina de Twist y en la risotada más penetrante de las múltiples explosiones hilarantes.

Ya daba lo mismo, estaba moviendo el esqueleto con mi nueva esposa, nadando entre la multitud en medio de un trencito abrazado de serpentinas y luces de colores. Cumbia, Salsa, Merengue y Rock And Roll. Ya no había más frío, estaba en la pista con la mayoría de edad siendo uno más, despercudiendo las coyunturas, moviendo brazos y piernas.

De lo que recuerdo, antes de perder la conciencia sobre la cama del hotel, mi primo sopló la representación de su edad en el incendio de su torta, todos cantamos enfurecidos, todos chocamos los whiskeros por Samuel, todos hicimos gala de nuestros mejores recuerdos con él, atrás se escuchaba Tommy Rey: "no importa los años que tienes, es el tiempo el que no se detiene...".

2005-05-11T09:48:00.000-04:00

El celular. El teléfono celeular. ¡Otra vez el teléfono celular!
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El celular, again!

2005-05-11T09:27:00.000-04:00

Sonó el despertador como a las 06:30 de la mañana pero esta vez no pude apagarlo. Me encontraba durmiendo sólo en el sillón, con corbata, camisa y colleras. Cagado de frío, la boca reseca y sin poder abrir un párpado. Otra vez con caña, pensaba, otra vez con nauseas antes de la primera meada del día.

Tomé una de las más importantes decisiones de mi vida, levantarme en esas condiciones para ir a trabajar. A tientas logré encender el califont, poner la tetera y ubicar una toalla para despabilar al cuerpo y engañar a ese fastidioso dolor de cabeza que, a esa hora, me estaba matando. Entredormido, me di un buen baño para luego vestirme como la gente y encubrir con el mejor traje ese estropajo que se veía en el espejo.

Como de costumbre, me tomé un gran tazón de té, acompañado de un par de aspirinas y me alisté para salir. Las llaves, el maletín, mi billetera, plata, las llaves de la Colomba y el teléfono celular de la municipalidad. El celular. El teléfono celular. ¡Otra vez el teléfono celular! Gritaba, mientras -rápida e inconscientemente- abría los ojos y llevaba mis manos a la cabeza. Para mi desgracia el maldito teléfono no estaba.

Recorrí todos y cada uno de los rincones de la casa. Bajé las escaleras, las subí, di vuelta el maletín, revisé los bolsillos de mi chaqueta, tanteé bajo el sillón, la cama, el baño y nada. El celular no estaba. Ya a esa altura eran como las 10:00 de la mañana, y –como es habitual- había comenzado a rodar la película de la noche anterior en mi mente, tratando de encontrar la imagen precisa que me señalara donde había dejado la gueá.

La última vez que vi el teléfono eran como las 3 de mañana. No, miento. Fue como a las 4. Yo venía medio ebrio y tenía una tarea sencilla, debía caminar derechito a casa, considerando que el carrete anterior había concluido con la locura suficiente como para contarle a mis nietos. Pero no, tenía que aceptar el desafío de macho, gracias a esa dulce valentía que otorga el alcohol a nosotros los cobardes reprimidos.

Yo no tomo pisco desde hace bastantes años, pero ese día me sentí lo suficientemente curioso como para compartir con los malos del barrio y un tanto guerrero como para aceptar una insólita invitación. Sinceramente lo pasé pésimo. Los tipos eran, unos delincuentes arrogantes y yo estaba a la defensiva, fingiendo amistad y extrañándome de tanta generosidad. Hice lo que pude, estaba en las fauces del lobo con los sentidos reducidos al mínimo y mi teléfono encima de la mesa, como invitando a los niños a jugar con él.

Estaba claro. Me lo chorearon. Con la cabeza caliente, y sin mediar razón alguna, llamé a mi número. 09.325.14.23. Buzón de voz, dejé un elocuente mensaje, relativo al robo del que fui víctima, algo poco decoroso, pero que me provocó una gran descarga de mala onda que tenía en medio de esa fastidiosa resaca.

¡Mira conchetumadre, me cagaste. Si no te meto preso, te mato!. Dije, sabiendo que si lo veía estaba claro que ni lo metería preso ni lo mataría. Finalmente asumí la pérdida, me subí a la camioneta y emprendí rumbo a la pega pensando en que debía comprarme un chicle, en la prueba del diplomado que tendría por la tarde y en el taladro de Carvallo que prometí devolverle y que –otra vez- había olvidado. Por lo menos –creo- hoy tengo una excusa...

2005-05-03T16:26:00.000-04:00

Sin embargo, lo que más me llamó la atención fue una manifestación de las Juventudes Comunistas que irrumpieron en el aula para manifestar su descontento...
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Una Cuenta Pública más.

2005-05-03T16:12:00.000-04:00

Contabilizaba tocándome los dedos uno a uno, como si –efectivamente- no supiera cuantas eran, intentando engañarme para sentir que aún tengo capacidad de asombro, a pesar de la cantidad de tiempo a disposición de la gestión municipal. Trataba de hacerme creer que no sabía, en una comparsa de autocinismo que me diera la oportunidad de hacer una mueca de sorpresa.

Conté 9 dedos, que son 9 cuentas. Inexorablemente 9 años. Estaba en eso. Haciendo un racconto casi publicitario de mi estadía en el Municipio de El Bosque, recordándome del desfile escolar que suspendí por lluvia en un pleno día de sol, de las parafernálicas relaciones con los medios de prensa, del famosísimo y recordado Persa Los Morros, que incluyó desnudos de la tercera edad, y de mi querido y respetable Omar Gárate que vociferaba cada día en su programa ¡Ese. Ese desubicado del Bosque. Ese tal Emilio!

Una vez más se trató del molde establecido, de hecho cada año digo que lo cambiaré, pero ya he comprobado, científicamente, que es imposible. Fue una reunión de 400 dirigentes de organizaciones sociales de las más diversas temáticas esperando que la "autoridad comunal" rindiera cuenta de su gestión del año recién pasado, para luego disfrutar de un número artístico y, finalmente, luchar por un pisco sour que se presenta esquivo entre la multitud reunida en torno al cotelé. El 21 de mayo del Gobierno local, pero con la performance del tira y afloja del canapé mismo, que -por lo general- termina en el suelo con lesionados, ambulancia y una garzona con el culo toqueteado hasta decir basta.

Es curioso que la búsqueda de sorpresa tenga más que ver con el terror que me da el comprobar tantos años en este medio sin darme cuenta que en la inmediatez de la ceremonia -quiéralo o no- suceden cosas extraordinarias que aliñan la estructura desde los primeros tiempos. Siempre. Cada vez que existe un evento –de cualquier índole- voy nutriendo un libro de anécdotas ceremoniales que se canaliza oralmente ante audiencias insospechadas.

Este año no fue la excepción y me tropecé con ebrios de toda índole. Sin embargo, lo que más me llamó la atención fue una manifestación de las Juventudes Comunistas que irrumpieron en el aula para demostrar su descontento con la educación, enarbolando un discurso revolucionario, antisistémico y desde la ética del proletariado para finalmente terminar en la misma disputa por el canapé. Pintoresco, por decir lo menos.

Me fui con la misma sensación de siempre, esta vez escuchando a Kevin Johansen. Estuvo bien, pudo estar mejor...

2005-04-26T14:34:00.000-04:00

Como centella, ya no estoy dispuesto a beber una grapa con yupi...
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La reproducción de un modelo agotado.

2005-04-26T14:25:00.001-04:00

Nunca pude ver Plaza Sésamo con agrado. No sé, iba más allá de mi tolerancia infantil. Me parecía tedioso, ridículo en términos de fonética mexicana y absurdo, considerando la movilidad de muñecos peludos que explotaban en colores chillones.

Quizás podría rescatar a Beto y Enrique, que tenían una particular forma de ver el mundo y, como para festinar, las animaciones que explicaban lo cerca y lejos que podían estar las cosas. Sin embargo no me lo bancaba, a diferencia de las animaciones de UPA, que contenían a Mr. Magoo, hoy mi bien aventurado ícono en este tránsito miope que tiene la vida después de los treinta.

Qué curioso. Hoy quienes gozamos en este tramo etáreo somos objeto de deseo en el ámbito de la publicidad, un público objetivo atractivo en el mercado de la piscola, jubilación anticipada y -por qué no- de una teleserie nocturna, preparada especialmente para el “Adulto Joven”.

El sábado pensaba entre una parrilla, rones y carne que es verdad que ya no estoy dispuesto a beber cualquier cosa, y que Mazinger Z, Ultraman, Centella y Jet Marte tampoco estarían dispuestos a tomarse una grapa con yupi o un yugoslavo. Por que, a pesar que sus hígados son metálicos, si nacieron entre 1966 y 1975 ya lo deben tener vencido entre mochileos, universidad y la infinidad de asados que nos entregó nuestro señor jesucristo.

Me reía sólo. Entre imágenes difusas de conocidos de toda la vida, me detenía a escuchar sus conversaciones y murmullos en lenguajes que sólo ellos podían comprender. Finalmente entre salud y salud me cayó la teja de que la gente va pasando por la vida dejando una huella que se va difuminando con el tiempo, olvidando que con el transcurrir de los años es posible avanzar y seguir entregando estas mismas huellas pero acorde con los nuevos viejos tiempos.

No sé si es estancamiento o la reproducción de un modelo agotado, sin embargo siento la necesidad de cambiar ese aspecto o dejar de funcionar en la dinámica del recuerdo. De verdad, no sólo quiero compartir un pasado añejo rico en historias lúdicas. No es intelectualizar mis relaciones pero si darles otra tonalidad, tampoco es que pretenda cambiar a la gente sino que cambiar de aire.

Esa misma tarde –horas antes- estuve con gente criada en el mismo molde, del mismo racimo, que estaban sin mediar palabra alguna, en la misma. Amistades que no estaban sólo dispuestas a permanecer en el recuerdo y que a la luz de una piscola, se nutren del otro quiéranlo o no. Otra disposición.

Ya tengo 30. No sé si es condición de esta edad o el tiempo me está volviendo un viejo irremediablemente jodido. Es probable que no tenga nada que ver y que muchos jamás tendrán sensación alguna o bien no tuvieron la necesidad de escribir palabras como estas, sin embargo hoy sucede... se siente un cambio. Como que me sumerjo en imágenes del pasado en un recuento noticioso de fin de año y proyecto mi vida en un camino que se construye con capacidad de sorpresa, con la alegría que te da abrir nuevas vertientes de ti mismo y -por supuesto- de otros.

Un Domingo de estudiante

2005-04-19T17:18:00.000-04:00

Estuve estudiando. En la noche del domingo tomé los apuntes y comencé lentamente a sumergirme en el pensamiento de varios autores de los que –hoy por hoy- soy víctima. Una real batalla bizantina. Hacía bastantes años que no me dedicaba a cuadrar mis neuronas con el objetivo de comprender temáticas exógenas a mi realidad. Y más aún, queriendo hacerlo.

Cronológicamente fue así: Un café, dos sorbos. Un cigarro y tres párrafos de una tediosa introducción. Un zapping por las noticias para luego bostezar y buscar un cenicero esquivo y acusador que apagaría mis ansias estudiantiles. Había que hacerlo, el lunes tendría mi primera prueba después de 4 años sin conocer de exámenes más que de orina y VIH.

Me vi de frente con un gráfico que, maliciosamente, se mostraba con una sonrisa irónica. Provocándome como en una pelea de niños en la plaza de la esquina, justo en medio de una disputa por el cetro del más corajudo del barrio.

Parece que fueron tres empujones con el gráfico y me hice el muerto para observar de reojo al cielo y rezar por que el contrincante no pegara un patadón de sueño. Curiosamente lo único que pude observar fue el pausado caminar de una araña de rincón.

Me incorporé recordando el sustancial arancel del Diplomado, tomando posesión del personaje. Encendí otro cigarro y me enfrenté a un párrafo de mierda (por supuesto, amigo del gráfico) para resumirlo en el costado del texto fotocopiado, como en los viejos tiempos.

Poco a poco fui dándole la oportunidad al texto, sin embargo no fue del todo agradable, sobretodo al recordar que en mis tiempos de estudiante no me era tan difícil retener información o agarrarme a trompadas con un insignificante gráfico de población.

Otro cigarro y acabé con el café medio frío y colmado de azúcar rubia sin disolver. Esta vez me dormí con los anteojos puestos, babeando la derrota. Soñando con la tranquilidad de un domingo que hasta hace poco era de Julio Martínez, goles y los grandes eventos de canal 13.

El Lunes a las 20:00 horas tuve la prueba. Me fue como el culo...

¿Cuándo es tiempo entonces?

2005-04-11T15:57:00.000-04:00

Busqué mi reloj plateado a tientas, lo miré y comencé a rotar el fechero aceleradamente. Estaba adelantando los días para que fueran meses, para que en algún lapso fuera un año y acallara el rumor constante de quienes no conciben un terremoto de amor que cambió la vida de dos seres que cargan con el estigma de relaciones pasadas que hoy descansan plácidamente en el fracaso y el olvido.

El tiempo. Es muy poco el tiempo para conocer en profundidad al nuevo otro tuyo, para entregar y entregarse. Eso dicen cada vez que el tema surge en una conversación pasajera, en una conversación profunda. Pero, ¿Cuándo es tiempo entonces?. ¿Cuándo se está preparado para dar el salto y creer?, ¿Quién tiene la receta ideal para la vida en pareja?, ¿Debo seguir el instinto?, ¿Debo seguir el canon establecido?, ¿Debo obviarlo?.

La razón es compañera sólo cuando se necesita, cuando me valgo de ella para sobrevivir. Sin embargo veo que insiste en dictaminar la fórmula perfecta para vivir a través de experiencias ajenas que –analizándolas lentamente- nunca son la respuesta para optar y, definitivamente, tomar alguna decisión.

En 3 meses me trastorno. En 3 años me separo. Te conozco en 3 años, pero –finalmente- no te conozco. Te conozco en 8, vivo contigo 3 y me olvido que te olvido. En 3 meses te conozco más que en 3 años, más que en 8, más que siempre. Me quedo junto a ti la vida entera y me separo. Me quedo hasta que muerte nos separe. Me voy hasta conocerte, me quedo hasta que te olvide.

¿Cómo saber el futuro si no es viviéndolo?. Finalmente creo en el azar, la entrega y lo que delata la mirada cómplice y el pecho henchido, menos en el bendito tiempo... Por eso sigo adelantando el reloj, sabiendo que nadie sabe y entendiendo que nadie entiende, viviendo una extraña historia en la que hasta hace unos meses atrás era "razonablemente" imposible...

Estamos Claros?

2005-03-29T16:29:00.000-04:00

Claro que vengo de a poco a tu vida
que tengo apretada contra mi pecho
el de rulos albinos de tenerte
que transmiten miel con envidia
para esos que miran ciegos por la ventana...

Claro que me voy si no encuentro mi vida que tengo hoy
Claro que te voy queriendo por que mereces
no más taciturnias ni lagrimurnias en tu vida exquisita
que ahora es la mía, más que nada.
Escucha y no veas. Ya no tuya es esa vida que tienes
por que mía es, la verdad que te digo, sin tomarte para mí
y queriendo sin querer queriendo

Vengo para rescatarme de ti y salvarte de mi
en tanto en cuanto, ¡y si señores!
se nos viene la vida de la que fuimos y queremos abortar
en un sueño prolongado de un segundo que es medio
y menos de la mitad.

Somos lo que queremos, amamos y respiramos
sin querer entrar en razón porque -bien que tú sabes-
afecta la vida, afecta la emoción
aquella, esa, que nos embadurna con perfume de aroma al instante
que me encanta, y que a veces también, te espanta más que te encanta.

Escribo en el limbo, pensando que no pienso
queriendo lo que quiero, que eres tú en la silla de cinco patas y mimbre sintético
que a veces se llama cama, auto y corazón de amor que te tengo
más que a nadie.

Sigo camino a tu casa siempre, que no es mía y lo es.
Que vivo solo en esta compañía de siempre y no me voy jamás queriendo querer irme nunca
de tu lado que es el mío y que necesito de ti, siempre y cuando necesites de mí.

Por que eres de ojos mermelada y anchas caderas
de hijos mios y tuyos que vienen en camino
de piedra lisa y humectada de tu persona,
su madre que será la que cuida sin odiar
por que vienen a quedarse
y son lo que seremos y queremos que sean por siempre
tu carne con la mía que son una sola...
hoy y mañana
en Santiago y en la playa.

Un Delirio...

2005-03-29T16:04:00.000-04:00

La brisa llenaba mis pulmones intoxicados y, simplemente, sucedió. Aquel instante, cerré mis oídos y tape mis ojos para esperar la metamorfosis de este cuerpo entero que tengo. La vida es así, a veces los deseos son cumplidos y uno no está preparado para recibirlos como corresponde.

Había crecido, sí, pero amorfo, desorientado y con la garganta seca de tanto pensamiento atrapado en la punta de mi lengua.

Recostado sobre un arenal húmedo y descolorido, quise erguirme para tocar esa nube blanquinegra que silbaba mi nombre, sin embargo no pude.

Deseoso de crecer para tocar el cielo, me sumí en una profunda depresión. Fue cuando un espejo, la imagen de mi mismo, habló: "Bixente, suicidio es una solución muy fuerte para sobrevivir." Y me creí. Al menos por ahora, que siento crecer mis uñas sin control.

Desde entonces espero beber cuando llueve y comer cuando algún insecto se posa en mi boca. Es extraño, pero esta depresión me ha obligado a masturbarme con cierta regularidad para sentir que, algunas veces, también puedo reír en el éxtasis de este amor pragmático y exento de celos.

Desde entonces –también- espero reírme a fuerzas y despertar sobresaltado con la esperanza de volver a mi forma y seguir intentando abrazar el cielo. Conversar con pájaros trinadores y burlescos, los mismos que -hoy por hoy- lo único que hacen es cagarme el cuerpo y la camioneta roja que estacioné al costado de un perfumado motel céntrico.