Santa Michelle

30 grados celsius sin brisa ni sombra alguna. Caminaba sabiendo que era un forastero, respetando el entorno pero con la seguridad necesaria para que no me vieran como cualquier pajarón y sufriera de un lindo despojo de enseres personales.

El reggetón no dejaba de retumbar casa por medio, dándole una banda sonora propia al espectáculo de un refrescante baño en el grifo de la sede social. Me preguntaba porqué tenía que ser gasolina precisamente, porqué no otro tipo de combustible el que hiciera mover el culo en una población donde todo el mundo anda felizmentea pie.

Estaba en una esquina brígida donde las pipas de pasta base de cocaína se apagan sólo para encender un fósforo, cargarla y volver a fumar. Contaban las malas lenguas que en ese mismo lugar habían matado a Rambo y violado a la mismísima Mujer Maravilla. No supe si creer.

Observé las ranchas de heterogénea madera raída por el tiempo y esas extrañas construcciones producto del hacinamiento y de la perversa vivienda antisocial. Creo que podrían definirse arquitectónicamente como un block con palafitos. Estaba en eso, intentando sacarme un fastidioso chicle derretido en la planta de mi zapatilla, cuando llega chirriando veloz un auto deportivo para frenar, abruptamente, frente a una casa de tres pisos con antena parabólica, reja de hierro forjado, ladrillo princesa y un piso prolijamente embaldosado que resaltaba del entorno general de carencia.

Las puertas se abrieron hacia arriba. Sí. Hacia arriba. Para luego ver salir del bólido a un rudo hiphopero provisto de gruesas cadenas de oro, blancas ropas XL y una coqueta bolsa del pan colmada de marraquetas. Así como los ricos también lloran. Dije Yo. Los narcos también salen a comprar su marraqueta. Ayudado por la retumbante música de su auto y vestimenta, el tipo parecía un latino del bronx en una película yankee, hasta que se le ocurrió ir donde yo estaba y demostrarlo en carne y hueso.

Sin pudor puedo confesar que el tipo me intimidó. A medida que veía su andar bailarín y el meneo de la bolsa del pan, creo que sentí algo de miedo. Pensé: mejor corro. Pensé mejor: mejor no. Entonces le vi una pistola entre sus ropajes cuando comenzó a dirigirme la palabra.

Se trataba de otro idioma. Juro que trataba de entender aquel dialecto, pero al combinarlo con una especie de balbuceo en rima me sentía superado. Repetidamente le insistí que no entendía lo que hablaba, pero estoy seguro que quería cagarme de onda y marearme con barbarismos varios.

En ese instante yo era una marraqueta más, lista para ser engullida por una caricatura malhumorada que tocaba su abdomen para indicarme donde tenía el arma. “Puerta a Puerta”. “Propaganda”, dije. “Michelle Bachelet”, insistí mostrando una foto de la candidata que me cubría el rostro, como buscando un escudo con el folleto y la protección de una santa. Virgencita, por supuesto.

Me preguntó con sus ojos desorbitados si me pagaban. Respondí meneando la cabeza que no. Piñera, entendí. Yo voto Piñera, asi que raspa. Agarré el mensaje. Lo de raspa lo comprendía de antes, así que rauda y dignamente le pedí permiso y me fui caminando a paso lento hasta doblar la esquina y correr con la sensación de que me llegaría una bala por la espalda. Tipo perro evitando una patada en la cola.

Después de la patética huida reflexioné respecto de que habría llevado al hiphopero narco a votar por Piñera:

Concepto: Narco = Emprendedor ilegal.
Símil: Empresario = Piñera.
Concepto: Hiphop = Norteamericano.
Símil: Liberal norteamericano = Piñera.
Concepto: Narco = Pistola = Malo.
Símil: Armas = Milicos = Golpe = Ilegal = Banco Riggs = Piñera.

Sin duda es un análisis poco riguroso y –claramente- tendencioso pero no deja de ser curioso ¿no?